Don Fer Blog

Galaor - Hugo Hiriart -

2011-08-11T06:24:00.000-07:00

Recomendación literaria de Agosto del 2011.

     Apenas conclui de leer Galaor del escritor mexicano Hugo Hiriart (1942) una serie de pensamientos siderales, cosmicos y estrambóticos abordaron a mi mente. Es un libro alucinante en donde diversos mundos alternos y fantásticos caben en uno solo. La selva y el desierto aparecieron frente a mis ojos y más alla el mar inmenso que bajo el canto de una sirena me llamaba.

     El heroe de esta novela caballerística, a cuyo nombre se debe el titulo de la misma, enfrenta dificiles periplos para rescatar a la bella Brunilda - princesa del reino de las liebres que bajo el feo encanto de una hada llamada Sota de espadas es convertida, bajo el trabajo de la taxidermia, en un ser deforme e inerte - de las manos de Nemeroso el jefe del clan de los deformes. Para llegar a él debera pasar multiples obstaculos y enfrentar a diferentes seres fantásticos y domar a otros.

     La premisa pareciera sencilla sin embargo los personajes son complejos, por ejemplo Don Grimaldi experto en la lectura de los astros o Janto el caballo parlante que acompaño a Aquiles en la guerra de Troya. Los diversos escenarios tienen su propia forma de organización y diversificación: como aquel bosque perfecto en donde todas las especies del mundo caben y conviven  el cual Galaor tiene que recorrer para llegar hasta el señor de las pieles y domar al Camaleoparditis llevandose a la aventura a Janto el caballo que habla.

     Recomendable para estudiantes de secundaria y todo lector que busque llevar su imaginación a espacios que van más alla de lo terrenal através sueños y atmosferas distintas a las convencionales.

Una de la serie naturalezas.

2011-08-05T05:05:00.001-07:00

By Don fer edition

tomada por jessi Velázquez

Dale click

Y fue en un concierto de rock

2011-08-02T06:20:00.001-07:00

donde Dada se hizó presente:

Sin música el mundo no gira

En las alturas

2011-08-02T06:18:00.000-07:00

es donde se palpa el sentido de la irrestricta libertad.

Manifiestate

Y del verde nace la vida

2011-04-20T04:22:00.000-07:00

y de la planta el liquido que aviva

Compadre Lobo.

2010-10-20T05:35:00.000-07:00

Es el titulo de mi reciente descubrimiento, de un diamante que ya hace algunos años vio la luz pero que seguramente a muchos sigue deslumbrando.

   Es el nombre que Gustavo Sainz dio a su libro, aquel que escribio allá por los setentas (1977) y que gracias a los libreros de viejo (benditos entre la banda jodida y lectora) desenterre.

   En un arranque de ansiedad lo leí casi instantaneamente sin dejar de saborear cada parrafo - algo dificil para un libro de mas de trescientas páginas -Y es que algo provoco dentro de mí. Es dificil explicar que fue exactamente, pero creo que en estandares de crítica literaria fue algo mas emocional que teórico.

   Compadre Lobo es una novela de dificil digestión; su lenguaje denota la ligereza apropiada para cualquier lector, su narrativa es harto compleja. Y es que el ritmo de la novela brinca de un lenguaje común, usado entre los jovenes del barrio (que aún persiste) a las metaforas bellas, a alusiones poéticas y a disertaciones metafísicas. Es aqui donde creo radica la trascendencia de esta obra: muestra un mosaico en donde se conjuntan las piezas de un arcoiris en el cual caben muchos personajes que se entrelazan entre si: igual encuentras al negro y  al blanco; al artista y al teporocho; al azul y al rojo; a la prostituta y a la hija de un embajador. Todo narrado con un lenguaje en el cual tambien cabe la destreza, el academisismo, las metaforas, la poesia y el lenguaje común, que no vulgar.

   Cuenta la historia paralela de un escritor y un pintor, personajes principales que giran en torno a Amparo Carmen Teresa Yolanda, muchacha que se pasa la vida (la que le da la novela) entre ambos: como amiga, esposa, amante, confidente y guía espiritual. Narra su periplo de juventud, su desarrollo en torno al alcochol, la noche, las prostitutas, el cine, el barrio... La urbanidad misma.

   Segun cuentan esta novela esta enmarcada dentro de lo que se conoce como líteratura de la onda, aquella que dio grandes escritores: Parmenides García Saldaña y José Agustín entre otros y que se caracterizaba por el retrato fiel que hacian del entorno en el que vivian los jóvenes de finales de los años sesentas y parte de los setentas: su vida, familias, entretnimientos, músicas, bailes, novias, etcétera; Visto o más bien narrado dentro de lo que José Agustín llamo la contracultura en México. Nada de oficialismos, la pura neta del planeta dirian los que saben.

   Aunque "compadre Lobo" puede ser una novela de facil digestión contiene elementos que requieren de mayor aprhensión ya que transita en una relidad ambivalente la cual invita al lector a adentrarse y hasta a ser complice y participe de las aventuras de los jóvenes que en su desarrollo hacia la madurez se encuentran con lo adulto, lo establecido y lo socialmente aceptable. Cito textual un parrafo: "Deben haber sido tres o cuarto metros, pero para Lobo era una distancia imposible de precisar -como la que hay entre quienes leen esta página y yo, que la escribo"

   Recomendable para adolsecentes, lectores empedernidos, amas de casa (para que recuerden trazos de su juventud) y todo aquel que quiera hechar un vistazo al México urbano del siglo pasado (que según algunos dicen "era mejor"). Leanlo y pláticamos.

Don Fer

(Octubre 2010)

2010-08-27T05:34:00.000-07:00

Judith y Holofernes del maestro de la pintura barroca Michelangelo Merisi Caravaggio (1571 - 1610)

2009-01-08T18:57:00.000-08:00

¡¡¡Fuego!!! Si el infierno es así, me gustaría estar ahí

Listo para partir

En la pesca - soledad -

Por : Don Fer

2008-12-06T10:42:00.000-08:00

Los patos

La silla - o elocuencia a la soledad compartida -
El arbol - o elocuencia a la navidad -

Por Don Fer

2008-10-07T20:35:00.000-07:00

2 de octubre 2008

NO SE OLVIDA

Fotos de: Don Fer

En cámino
Iluminando la calle

Las Pintas: Destruye al estado

ANARQUIA

Angel

Observando desde las alturas

Encabezando, la esperanza nunca muere

Enfrentamiento

Conatos de violencia

La "seguridad" protegiendo un hotel trasnacional

Saludo a los policias

Contra la represión

Toda valla es buena para expresarse

El contingente de la banda Punk, siempre presente

Y si: No olvidaremos

2008-09-08T18:30:00.000-07:00

Dedicado a la banda del UTA junto a la cual he pasado momentos bellos llenos de luz, música y baile...

“La eternidad se encuentra en las páginas de un periódico amarillista”

Soy un pobre diablo que trabaja en la noche y mal duerme por el día. Nunca pensé que una muerte afectara a tal grado mi vida. El insomnio en días de depresión era insoportable, al grado que estuve a punto de arrancarme los ojos para aventárselos por la ventana de mi cuarto a aquel perrito roñoso que diariamente me veía tristemente cuando salía de mi casa.

Acepte el trabajo por la necesidad de formalidad y aunque a mis dos años de vida nocturna me vea más cerca y al borde del final me sigue gustando manejar mi carro por los caminos de la oscuridad mirando a mi lado choques irremediables en donde la sangre corre por las avenidas libremente; prostitutas en cada esquina ofreciendo servicios mágicos y reconfortantes a aquellos locos viajeros que cual vampiros se acercan a tratar de chuparles algo de su alma; asaltos llenos de tristeza a plena luz de luna en donde se arriesgan vidas por unos pesos.

En eso se ha convertido mi vida: visiones nocturnas y vampíricas acompañadas de momentos de soledad sobre el pavimento casi siempre mojado que refleja las luces color neón de la ciudad sobre su superficie negra llena de historias que quisiera absorber. Y aunque es triste, pues ya no veo más luz, me excita vivir con el peligro inminente a mi lado. Finalmente todos estamos cerca de la línea divisoria que a algunos separa de la muerte y a otros de la eternidad.

He visto morir gente en accidentes automovilísticos. En una ocasión dos jóvenes ofrendaron sus vidas cuando yo me le escape a la eternidad. Su destino fue morir y sus gritos locos llenos de desesperación, su último aliento y el olor a sangre que manaba de los desechos y torcidos hierros nunca se borraran de mi mente: un recuerdo más para el baúl que guarda mi ansiedad, mi locura, mi angustia y mi depresión extensa, extensa…

Y es que desde que ella murió ya no quiero salir al sol, a los días que son tan comunes para la mayoría. No tengo ganas de ir al supermercado temprano, al parque a comer un helado por las tardes, a comprar una hamburguesa entrada la noche. Prefiero dormir en el día soñando con aquello que puede ser pero que nunca se concreta pues bellamente se queda ahí, en los recovecos del inconsciente…

Si, ahora soy más inconsciente.

Y cuando despierto y me levanto de mi cama, empapado en sudor y aún teniendo visiones lúdicas, lo único que atino hacer es a preparar mi destino inmediato. Ya no planeo a largo plazo pues tengo la idea, ya irrefutable, de que pronto llegara el final. Ahora solo queda sobrevivir y ansiosamente esperar llegar al lado de aquella pareja para abrazarlos y decirles: ¡por fin llegué! vamos que todo va bien.

Jamás volveré estar al lado de ella, ni en la muerte, pues se que yo iré al lugar de los trágicos y ella ¡Ja! al de los comunes. Por ahora me conformo con estar, ya sin espíritu, al lado de las que van llegando, cual vampiras, a tratar de quedarse con algo mío. Siempre, irremediablemente, terminan alejándose cuando se dan cuenta que estoy vacio. Huyen y nunca vuelven a ser las mismas.

Seguiré recorriendo avenidas iluminadas por la luz amarillenta de sucios faroles y quizá ahora si quede unido para siempre al pavimento y deje correr mi sangre, mis lágrimas y mi alma libremente hasta la alcantarilla más cercana, para que mi eternidad quede plasmada en la primera plana de algún diario amarillista.

Don Fer.
Septiembre del 2008

2008-08-04T17:27:00.000-07:00

Ian Curtis

Me siento solo en el gran teatro. Las luces iluminan con sus destellos multicolores a todos los demás. Estoy arrinconado y aunque soy parte del espectáculo ya no participo en él. Lo decidí después de haber enfrentado las risas, reproches, burlas y abucheos. No soporto el escenario ni a mis compañeros complacientes con sus risas forzadas.

Lo mejor será actuar para mí, complacerme mostrando mis instintos más salvajes y contradictorios. Me han cansado los aplausos forzados, las elocuencias positivas e hipócritas. El melodrama del mundo va bien para la mayoría, para aquellos que necesitan las luces sobre sus rostros y los aplausos de los demás para sentirse vivos; ellos se encuentran en el círculo obligado de la vida y eso les va como un traje hecho a la medida. Yo deje de girar en él hace mucho tiempo ya. Lo intente y fracase, no estoy hecho para este mundo y sus complejas abstracciones morales y objetivas.

En alguna ocasión una luz se enciende en mi corazón y parece guiarme, cual apuntador, hacia los demás artistas. Y me dejo ir aunque sea fugazmente. Ellos no se dan cuenta pero por un momento mi fútil espíritu se une a sus corrientes cuerpos. Y por un momento me siento bien, todos los sentimientos que guardo en mi alma aparecen exacerbados e iluminados y los manejo de la mejor manera. He amado, odiado, sufrido, creado y guiado a la vez, más esto parece no importar a los demás que solo siguen viéndome como uno más. Nunca nadie se dará cuenta de la diferencia entre un actor del mundo y uno del espíritu, de la soledad y la otredad.

La carpa se cierra y se abre constantemente pero siempre se da el mismo espectáculo: ellos queriendo quedar bien con los otros, violando constantemente lo que humana, tierna e inocentemente llaman sus ideales. Y el público aplaude por no saber hacer otra cosa. El gran dilema de la humanidad es que los actores no saben su papel principal en la vida. Siempre siguen y adoptan el que va mejor con el momento, con el que pueden hacer reír o entristecer al otro. Siempre quedando bien, siempre.

Se ha perdido el dramatismo que implica el arte, se ha difuminado el sentido innato de desenvolverse con libertad. Ahora la vida se ha vuelto demasiado vulgar, muy estereotipada y material. Se ha dejado de lado el espíritu, la magia que conlleva seguir los instintos más salvajes y momentáneos.

Pero adelante. Seguid humanidad, el maquillaje les va bien, los atuendos brillosos y de última moda les asientan a la perfección. Dejadnos solos a aquellos pocos espíritus que vagamos por la noche riéndonos lastimosamente de ustedes.

Si tan solo pudiera quedarme con una mirada sincera de amor, odio, rencor, tristeza o de cualquier sentimiento veraz podría irme en paz, pero todo es actuado… Seguid humanidad, que la inmortalidad es para unos cuantos.

Yo me quedo en mi teatro mágico solitario, siendo mi único espectador, riendo y sufriendo para mis adentros. Si alguno queréis entrar a esta carpa recuerde solo una cosa: jamás saldrán y si lo llegasen a hacer saldrían locos… Yo ya lo estoy.

Don Fer.
Agosto 2008

En la carpa…

2008-06-03T16:13:00.000-07:00

Lo importante es que me considero un escritor; lo peligroso es que soy un soñador.
Don Fer.

Personalidades

Hoy se despertó con la sensación que ya conocía: escalofríos, ansiedad, sudoración extrema y latidos exasperados del corazón; su estómago parecía una hoguera cuyo humo recorría sus vías respiratorias para salir por sus resecos labios lastimándole la garganta.

Sabía que una nueva adicción había llegado a su vida y descifraba bien de lo que se trataba: jamás podría dejar de escribir.

Era harto raro, quizá para algunos ni adicción se considerara, a lo más un pasatiempo, pero para él esto se estaba convirtiendo en una necesidad comparable, solamente, con su deseo de vivir. El descubrimiento le causaba gran sufrimiento.

Él quería llevar una vida "normal y sana"; comprar un carro, tener novia, casa, una mascota y dinero... Ya lo había intentado pero sus otras adicciones no lo habían dejado fructificar: lectura, estudio, cigarrillos, alcohol, deambulares nocturnos, fiestas y sexo dominaban todos los aspectos de su vida.

Una novia tuvo y en un arranque desatado por las ideas de libertad que fluían en su cabeza la mató. Un carro compró y en un ataque de anti materialismo lo destrozó. Un perro consiguió y en cierto momento desestabilizador lleno de furia, refutando responsabilidades, lo regaló.

Se encontraba descorazonado, sus sueños ahora habían elevado su temperatura. Despertaba por las noches empapado en sudor y harto espantado, a veces no podía respirar. Las ideas acumuladas en su cabeza, que parecían milenarias, exigían ser liberadas, deseaban ser plasmadas pero él solo deseaba ser normal, no tener esos sueños ni esas necesidades; añoraba ser como tú, como otros tantos, como la mayoría.

Se levantó de su mojada cama y decidió regresar a la escuela – primer error –En su andar había encontrado a antiguas personas que, como la suya, tenían la mente insana llena de abstracciones indescifrables. En la Universidad había de todo pero él parecía tener un imán que atraía a los seres más complejos y locos que rondaban sus pasillos: paranoicos, esquizofrénicos, punketos, yonkis, músicos diversos, escritores, putas y uno que otro más con el espíritu distinto al de las mayorías.

A veces se comparaba a sí mismo con un insecticida pues cuando trataba de entablar algún tipo de relación con algunos seres "sanos y cuerdos" estos le huían. Veía a esa gran mayoría con sus proyectos de vida establecidos, con sus flamantes novias y sus bellos autos. Escuchaba sus conversaciones llenas de prejuicios contra todo lo que violaba sus buenas costumbres y su intachable moral. A veces le daban ganas de seguirlos, unírseles, de ofrecerles incluso su corazón con tal de que lo enseñaran a ser como ellos… a ser normal.

Siempre lo mandaban a volar, y él viajaba.

Eligio dejar su trabajo - segundo error- Él sabía que necesitaba dinero, mucho dinero, para poder tener lujos, comer en los mejores restaurantes, beber en exclusivos bares, comprar en los más caros almacenes de ropa, calzar a la última moda y usar las mejores aromas.

Después de su terrible descubrimiento había decidido ir a un concierto de música clásica en el palacio de bellas artes de su ciudad. Todo iba bien y se mantenía tranquilo hasta que un funcionario representante del gobierno de su país conmino unas palabras en honor al músico que dirigiria la orquesta - En su país gobernaba la derecha y su locura, eso lo sabía, era de izquierda- Empezó a silbar, abuchear y a exigir con gritos enfurecidos que aquel ser se callara y se fuera. Lo hubieran sacado de tan prestigiado lugar si no es porque todo el público lo secundo, se sabía un líder y por un momento el corazón se le hincho.

Se había dado cuenta de que la locura también se compartía y aunque aún no hubiese llevado a cabo su plan– retomado de uno más antiguo – de vaciar LSD en los sistemas de agua potable que llegaba a la mayoría de hogares de la ciudad imaginaba la reacción conjunta y la piel se le erizaba: la libertad sería vivida, quizás para muchos por primera ocasión, y se le uniría ese toque mágico que da la locura: entonces sí todos despertarían de su letargo.

Al terminar el concierto aprendió que su mundo no era el de las mayorías. Se miro a sí mismo, balbuceo algunas palabras y decidió cerrarle las puertas a la masa inútil, a aquella que ya no le servía. Decidió intentar ser el mismo.

Volvió a las andadas, repitió el rito, se dejo llevar dulzonamente y un poco cabizbajo por esa nueva necesidad: escribió, escribió y escribió. Casi milagrosamente se dio cuenta que revitalizaba su espíritu sin dejar de lado el sufrimiento que ahora asociaba con algo sagrado. A lo sublime solo se llega atraves del dolor, dilucidaba.

Algunos de los distintos seres que confluían en él: intelectual, espiritual y creativo se encontraban en paz, corrían libremente cual mozuelos en campos de trigo veraniegos, sin embargo había otras partes que no iban del todo bien: la física, moral, planeadora; la estructural y socialmente aceptable.

En su caso le deprimía saber que no viviría de lo que le gustaba hacer:
escribir, pero elucubraba que si llegara a hacerlo sería lo mismo: saturación y consiguiente búsqueda de otra adicción más fuerte para continuar en el mismo juego que había sido su vida.

Físicamente escribir le causaba estragos: no dormía ni trabajaba, sus muñecas le dolían constantemente, fumaba más de lo debido ,se inyectaba mucha más heroína que conseguía después de liarse a golpes en callejones oscuros en donde las apuestas corrían libremente. Sufría pero, en verdad, no podía vivir sin esto.

Cuando creaba la ensoñación y la abstracción lo dominaban todo el día: amanecía crudo, dejaba sus pertenencias - junto a su corazón - en esquinas peligrosas; se prostituía para conseguir algo que comer. No le importaba nada solo escribir… Sabía que estaba vivo gracias a las letras y eso le reconfortaba.

Dejar de lado su locura sería conducirse al suicidio. Soñaba… su rostro iluminado por una sonrisa; su casa llena de accesorios y su jardín repleto de flores y abejas empapándose por el agua de alguna llovizna; sus hijos jugando en el patio mientras él y su pareja se besaban cálidamente diciéndose te quiero. Su oficina se encontraría repleta de diplomas, usaría ropa de la mejor marca, su felpudo estaría arreglado a la última moda; se divertiría los fines de semana con sus amigos en alguna cantina para después llegar temprano a su casa acostarse y platicar con su mujer acerca de la dura semana laboral… soñaba y se veía tumbado en un sillón viendo películas comerciales de acción en su sistema de televisión por cable.

Quizás era mejor soñar con esta realidad alterna a imaginar que alguna vez había sido escritor. Para él los sueños eran tan reales como la vida misma y sabía que lo mejor o tal vez lo peor – eso no se sabe hasta que ocurre- es que a veces estos se hacen realidad.

No se quería aceptar como era, a veces lo intentaba pero no lo lograba, solo esperaba al destino y lo que este le dictara.

Sabía que se estaba acercando…

De repente despertó. ¿Otra vez?

Se encontraba en un cuarto, solo. Sin ventanas ni vida exterior la única ventilación era un pequeño hueco que a la vez servía para pasar un poco de comida. Desnudo, no sabía dónde estaba. Se miró las manos, los pies y se toco el rostro: no se reconocía. No sabía quién era, de donde venía ni siquiera si en realidad existía.

A lo lejos en un rincón observo un lápiz y varias hojas de papel, le costó trabajo saber de qué se trataba. Monótonamente y con una reacción debida más a la costumbre que a otra cosa se levantó, estiro sus rígidos miembros y se acercó a las herramientas presentes para hacer uso de ellas: escribió, escribió y escribió.

Y así siguió contando retazos de su vida, añoranzas y sueños. Y pronto fue adquiriendo la personalidad que en ese momento deseó: la tuya, la de miles, la del escritor…

¿El destino? Se acabaría en cuando las hojas se terminasen.

Don Fer
Mayo 2008

2008-05-02T16:38:00.000-07:00

Analogía entre la puta y el escritor

Soy tan libre de espíritu que por las noches recorro grandes distancias montado en mi caballo gris de cuatro cilindros, totalmente lunático, alcoholizado y tal vez hasta ensoñador y un poco carismático. A veces busco a mis amigas las putas de la colonia Guerrero o a mis guerreros los yonkis del inframundo.

Disfruto del aire helado que choca en mi rostro conforme aumento la velocidad, lo corta y hace que mis labios se tornen fríos y rasposos. Me burlo abiertamente de los guardianes del orden que solo me miran con cara cuasi depresiva, quizá adivinando o elucubrando mi destino.

Y me meto a hoyos cual topo. No hay otra forma de describir los mundos que aunque visibles y tangibles son siempre subterráneos. Sigo a un ente que a mi vista parece divino el cual abre puertas laterales que ceden a un leve empuje explorando lo que hay detrás: cuerpos desnudos, sudados, mal olientes copulando, fundiendo sus células a través de su aliento y líquido vital.

Ella me lleva de la mano apresurada, encontramos un cuarto del cual un intruso sale despavorido: una rata negra de un metro de largo que muestra sus colmillos harto enojada por nuestra osada curiosidad, dejándonos una cama caliente poco reconfortable y llena de chinches.

Y nuestros cuerpos se tumban uno al lado del otro para mirar el techo en donde yo veo lo que debe ser la superficie… Muy lejana. Inhalamos y exhalamos el humo del cigarro de coca mezclado con mariguana que compartimos: nos estamos besando a través de él.

Ella se desnuda mostrándome su blanco y cadavérico cuerpo producto de la falta de luz. Mi corazón late rápidamente excitado pero se detiene de golpe al escuchar son sesenta pesos.

Y abre sus piernas y un olor fétido se eleva del centro mismo de la creación. La penetro con mi miembro poco erecto y un gas comienza a invadir el ambiente, lo percibo, huelo y deduzco que es letal. La abofeteo por tan insolente acción, la corro del cuarto. Quiero intoxicarme solo, una puta no merece morir.

Cuando salgo me doy cuenta de que los seres noctámbulos, aquellos diablos consentidores de vicios me observan. Huyo tratando de desaparecer de sus ojos radiantes pero uno de ellos me alcanza, con una patada en los talones me tumba en el suelo rasposo, se monta sobre mí y me besa calidamente en la boca tocándome el cuerpo como tratando de vislumbrar un orificio, algo por donde pueda meter la magia que trae consigo. Después de forcejear un rato me introduce una línea delgada de polvo blanco por la nariz… cuando la aspiro sé que estoy preparado.

Y salgo a la superficie, nuevamente al aire. Pero aún siento que me falta más-siempre hace falta más-. El recuerdo de ella sobre mi cama me sobrecoge, me reanima a seguir husmeando por abajo.

Después de algunas cervezas en algún otro hoyo y de recorrer una distancia no muy grande la encuentro en una esquina cercana a Tepito y desde que la veo, a lo lejos, se que ella simboliza perfectamente mi placer, mi perversión más lúdica y que hoy explotaremos juntos algunas minas de oro… o tal vez de plata.

Me pregunta si la voy a golpear nuevamente, le contesto que no lo sé y ella con ojos de infinita tristeza quiere que le diga que sí, pero no estoy dispuesto a lastimarla, no quiero ver su sangre derramada sobre nuestras sabanas underground casi blancas. Sé que a ella le gusta que la golpee y me dice que por eso me cobra sesenta pesos, me dice que un día la matare y yo le contesto enérgicamente: ¡No! Una puta no debe morir.

Y vamos a otro hoyo en donde en lugar de ratas colmilludas, perros famélicos nos miran con ojos lastimeros… Y quiero tumbarme a su lado y abrazarlos y decirles que todo irá mejor y no lo hago pues ella me apresura con su mano para que la siga. Siento como una lágrima recorre mi mejilla.

Ya dentro de nuestra habitación ella golpea mi rostro y me gusta. Saca de su bolsa lo que yo imagino será un revolver, pero ¡oh! sorpresa son anfetaminas y cocaína.

Me gustas, me dice.

E intercambiamos: ella me mete sustancias y yo le ofrezco mí miembro el cual me cuesta trabajo meter. Y así copulamos nos drogamos y soñamos.

Cuando despierto ella me mira llorando y me dice que soy tierno por las palabras dulces que le digo: una puta no debe morir. Después de un momento le espeto: pero un cabrón como yo sí.

Y le imploro desesperado que me mate. Quiero que este momento sea el último; deseo descansar con su olor impregnado a mi cuerpo por toda la eternidad.

Pégame hasta dejarme inconsciente y después con una daga extrae mi corazón y dáselo a los perros del pasillo - le digo. Ella con cara de asombro me pregunta a que me dedico… soy escritor, le contesto casi llorando.

Medita un rato, una eternidad, sus ojos me miran con simulada indulgencia, me toma de la mano y suelta la carcajada más estruendosa y diabólica que haya escuchado para después casi gritarme: ¡Un escritor no debe morir! ¡Un escritor no debe morir!

Cuando volteo para mirar sus ojos ha desaparecido.

Don Fer.

2008-05-01T17:41:00.000-07:00

No dejare de colorear mi vida, la tuya misma
Don Fer

2008-05-01T17:36:00.000-07:00

Y resistir; y bailar, y ...

Don Fer

2008-05-01T17:23:00.000-07:00

Espero que hundiendome en la plata, salga revitalizado, y un poco brillante.

Don Fer

2008-05-01T17:10:00.000-07:00

¿Vendran tiempos mejores?

Por lo menos espero que sean verdes...

Don Fer

Premio Ortega y Gasset en la categoría de periodismo gráfico

2008-04-25T05:11:00.000-07:00

¿Quién pone las minas en Iraq?

Fotografía de Gervasio Sánchez

Sofía perdió una pierna a causa de una mina antipersonal cuando tenía 14 años; ahora, con 25, es madre de dos hijos y una de las protagonistas de Vidas Minadas, 10 años, el último proyecto del fotoperiodista español que busca reflejar las historias de las víctimas de las minas en todo el mundo.

2008-04-18T21:51:00.000-07:00

A mi familia, que siempre está en los tragos, sean buenos o malos.

Una nota que perdura en el corazón, en la memoria y aún en el inconsciente colectivo merece ser respetada y ensalzada por toda la eternidad.

El arte no se da en el cielo, se da donde hay FUEGO.
Don Fer.

Horacio Franco, o de un evento XXX.

Si… La lluvia que caía afuera del Palacio de bellas artes provocaba melancolía, recuerdos de tiempos mejores, de aquello que se fue para siempre, del amor perdido, de la otredad desaparecida.

Adentro del recinto todo era calor, humano – sintético: hartos perfumes, maquillajes; mucha ropa diría el artista culpable de esta reunión. Y es que él fue previsor y asistió holgado, ataviado a lo más con un pantalón y una playera que apenas cubría su torso.

Horacio Franco, flautista que festejó tres decadas de trayectoria profesional el pasado 12 de abril, es mi primo -honorífico claro- como seguramente es novio, hijo, pareja, sobrino, ahijado de muchos. Su personalidad invita a adoptarlo.

Y es que en este México ¡Lindo y Querido! Como cuesta ser XXX: treinta años dedicados al oficio más bello y puro que existe: el arte, la música. No hay de otra más que chingarle como lo ha hecho el catedrático y muchas veces becado Franco, aún hasta la fecha.

Convocado como cientos de seguidores –miles hubieran sido si el lugar lo permitiera- llegué al infierno mismo para festejar el cumpleaños artístico del maese. El agua que cayó sobre nuestras ropas se empezó a evaporar dentro de la sala principal del palacio. Se veía el vapor iluminado por los reflectores y luces que redoblaban la temperatura.

Y aquello empezó bien, nuestros diablos salieron a relucir cuando en un acto de oficialidad e institucionalidad, no requerida ni necesaria, el representante de la cultura en México Sergio Vela dio un discurso de felicitación. Los abucheos y silbidos casi no lo dejan terminar.

Sin tapujos, ni tampoco visos de grandeza o poses - ya clásicas en algunos “artistas” o “músicos”- Horacio Franco inició con un solo de flauta mágica (¿o debería decir: labios mágicos?). El ambiente se calentó más, una señora pidió aire acondicionado, la mayoría guardó silencio y comenzó a disfrutar del viaje. El bop de la flauta empezó a retumbar de una manera tan armoniosa en las blancas paredes y en los balcones que varios cerraron los ojos. No es común escuchar un solo de flauta tan grandioso. Por algo este músico es considerado uno de los mejores del mundo.

Y siguió enrollándonos en viajes alucinantes, en magias indescriptibles.

Si la magia existe se encuentra en la música, en el arte en general: las notas, pinceladas o letras te llevan a descubrir mundos a los que nunca te habías transportado. Por eso muchos cerraban los ojos. Con su irreverente peinado Punk Horacio manejaba ya la conciencia de varios. Parecía un diablo con cuernos, mostrándonos por un instante la verdad.

Escuchamos de sus manos y labios a Bach (El infinito; Entre lo terrenal y lo espiritual) para pasar deliciosa y nada abruptamente a la ruptura. Y es que el maese Horacio Franco, mi primo, rompe esa barrera de estilización y dureza que el arte presupone. Igual interpreta a Bach o Vivaldi que a Los Beatles, un danzón o un swing. Y con varias rolas de los Beatles, primero, acompañado como siempre de la orquesta Capella Cervantina y después un danzón y un swing puso a bailar a mi mente y corazón, que a mi cuerpo hubiera sido si tan prestigiado lugar me lo hubiera permitido.

Terminado el baile, varios chavos salieron a los pasillos aprovechando el necesario intermedio para todos aquellos que buscaban aire. Cuerpos sudados, el perfume comenzaba a perder efectividad. Fuera abrigos. Adentro el calor permanecía: sabroso. El arte no está en el cielo.

Y los chavos comentaban la actuación emocionados . Y es que a Horacio la juventud lo sigue pues ha desmitificado eso de que la música clásica es solo para rucos. Es un fenómeno poco visto y más en este México tan moralmente adulto. Tal vez sea porque un gran numero de este sector de la sociedad lo ve como uno de los suyos; como un creador de arte nada pretencioso y que sin ninguna pose toma espacios para expresarse. Las necesidades juveniles de crear, cambiar el mundo, disfrutar y apropiarse de espacios tradicionalmente dirigidos a los adultos se ven reflejadas en Horacio Franco y su desempeño. Si, a Franco dan ganas de adoptarlo.

La segunda parte del concierto fue conmovedora y ensoñadora. La copa, el cigarrillo o el chute de mota fueron esplendorosamente sustituidos por las notas. Todos viajamos atraves de ellas sin más. Interpretaciones de Bach (Triossonata en re menor) y Vivaldi (Concierto en Re mayor para flauta, violín y contrabajo; Concierto en Do mayor para flauta sopranino, cuerdas y continuo) hicieron estallar nuestras mentes con recreaciones lúdicas y poéticas.

La hecatombe llegó con el concierto en Do mayor para flauta soprapino, cuerdas y continuo de Antonio Vivaldi (1678 – 1741)… Maestro gritaba para mis adentros, ganas daban de bailar, de quitarse la ropa y de recibir la música de manea más natural, sin tanto perfume o estética. Lo hubiera hecho pero “tan prestigiado lugar” no me lo hubiera permitido.

Horacio es hippie gritaba y por un instante me sentí bien.

Don Fer
Abril 2008

VALIANT FANZINE VOL 1.

2008-04-18T21:32:00.000-07:00

Valiant Fanzine, editado por Alfonso Morcillo y Juan Beat...

Colaboran en este numero: Don Fer, Hector Viramontes, Yahir Alonso Ortíz, Renato Bocchio Linares, Carlos Camaleón, Ricardo Pineda Aguilar y más...

Bajalo Gartis dandole click a la portada de arriba (en los archivos aparece como Valiant1.pdf y Valiant1.zip.zip)

Si lo quieres adquirir impreso envia un correo a autogestion_creativa@hotmail.com y te lo haremos llegar.

Analogía entre la puta y el escritor

2008-03-27T10:41:00.000-07:00

Soy tan libre de espíritu que por las noches recorro grandes distancias montado en mi caballo gris de cuatro cilindros totalmente lunático, alcoholizado y tal vez hasta ensoñador y un poco carismático. A veces busco a mis amigas las putas de la colonia Guerrero o a mis guerreros los yonkis del inframundo.

Disfruto del aire helado que choca en mi rostro conforme aumento la velocidad, lo corta y hace que mis labios se tornen fríos y rasposos. Me burlo abiertamente de los guardianes del orden que solo me miran con cara cuasi depresiva, quizá adivinando o elucubrando mi destino.

Y me meto a hoyos cual topo. No hay otra forma de describir los mundos que aunque visibles y tangibles son siempre subterráneos.

Sigo a un ente que a mi vista parece divino el cual abre puertas laterales que ceden a un leve empuje explorando lo que hay detrás: cuerpos desnudos, sudados, mal olientes copulando, fundiendo sus células a través de su aliento y líquido vital.

Ella me lleva de la mano apresurada, encontramos un cuarto del cual un intruso sale despavorido: una rata negra de un metro de largo que muestra sus colmillos harto enojada por nuestra osada curiosidad. Nos deja una cama caliente poco reconfortable y llena de chinches.

Y nuestros cuerpos se tumban uno al lado del otro para mirar el techo en donde yo veo lo que debe ser la superficie… Muy lejana. Inhalamos y exhalamos el humo del cigarro de coca mezclado con mariguana que compartimos: nos estamos besando a través de él.

Ella se desnuda mostrándome su blanco y cadavérico cuerpo producto de la falta de luz. Mi corazón late rápidamente excitado pero se detiene de golpe al escuchar son sesenta pesos.

Y abre sus piernas y un olor fétido se eleva del centro mismo de la creación. La penetro con mi miembro poco erecto y un gas comienza a invadir el ambiente, lo percibo, huelo y deduzco que es letal. La abofeteo por tan insolente acción, la corro del cuarto. Quiero intoxicarme solo, una puta no merece morir.

Cuando salgo me doy cuenta de que los seres noctámbulos, aquellos diablos consentidores de vicios me observan. Huyo tratando de desaparecer de sus ojos radiantes pero uno de ellos me alcanza, con una patada en los talones me tumba en el suelo rasposo, se monta sobre mí y me besa calidamente en la boca tocándome el cuerpo como tratando de vislumbrar un orificio, algo por donde pueda meter la magia que trae consigo. Después de forcejear un rato me introduce una línea delgada de polvo blanco por la nariz… cuando la aspiro sé que estoy preparado.

Y salgo a la superficie, nuevamente al aire. Pero aún siento que me falta más-siempre hace falta más-. El recuerdo de ella sobre mi cama me sobrecoge, me reanima a seguir husmeando por abajo.

Después de algunas cervezas en algún otro hoyo y de recorrer una distancia no muy grande la encuentro en una esquina cercana a Tepito y desde que la veo, a lo lejos, se que ella simboliza perfectamente mi placer, mi perversión más lúdica y que hoy explotaremos juntos algunas minas de oro… o tal vez de plata.

Me pregunta si la voy a golpear nuevamente, le contesto que no lo sé y ella con ojos de infinita tristeza quiere que le diga que sí, pero no estoy dispuesto a lastimarla, no quiero ver su sangre derramada sobre nuestras sabanas underground casi blancas. Sé que a ella le gusta que la golpee y me dice que por eso me cobra sesenta pesos, me dice que un día la matare y yo le contesto enérgicamente: ¡No! Una puta no debe morir.

Y vamos a otro hoyo en donde en lugar de ratas colmilludas, perros famélicos nos miran con ojos lastimeros… Y quiero tumbarme a su lado y abrazarlos y decirles que todo irá mejor y no lo hago pues ella me apresura con su mano para que la siga. Siento como una lágrima recorre mi mejilla.

Ya dentro de nuestra habitación ella golpea mi rostro y me gusta. Saca de su bolsa lo que yo imagino será un revolver, pero ¡oh! sorpresa son anfetaminas y cocaína.

Me gustas, me dice.

E intercambiamos: ella me mete sustancias y yo le ofrezco mí miembro el cual me cuesta trabajo meter. Y así copulamos nos drogamos y soñamos.

Cuando despierto ella me mira llorando y me dice que soy tierno por las palabras dulces que le digo: una puta no debe morir. Después de un momento le espeto: pero un cabrón como yo sí. Y le imploro desesperado que me mate. Quiero que este momento sea el último; deseo descansar con su olor impregnado a mi cuerpo por toda la eternidad.

Pégame hasta dejarme inconsciente y después con una daga extrae mi corazón y dáselo a los perros del pasillo - le digo. Ella con cara de asombro me pregunta a que me dedico… soy escritor, le contesto casi llorando.

Medita un rato, una eternidad, sus ojos me miran con simulada indulgencia, me toma de la mano y suelta la carcajada más estruendosa y diabólica que haya escuchado para después casi gritarme: ¡Un escritor no debe morir! ¡Un escritor no debe morir!

Cuando volteo para mirar sus ojos ha desaparecido.

Don Fer.
Febrero 2008

Tu manos ya no son las mismas desde que mi rostro esta impregnado en ellas

2008-02-26T18:28:00.000-08:00

Ilustración de Mae, a quien agradezco profundamente

A Cristian, a quien las letras hicieron enloquecer.

La botella transparente y el contenido en ella: un tequila color miel que va desapareciendo a la velocidad de los pequeños pitos de mariguana que me voy fumando, me trae remolinos emocionales de gratitud hacia aquellas personas que alguna vez compartieron espacio conmigo.

Recuerdo a Alfaro Guardados, un viejo ratero de vecindad que vivía en la colonia Vallejo al norte de la ciudad de México. El fue quien me enseño a periquear, a meterme coca por la nariz. Anteriormente me la fumaba y aunque la sensación es casi la misma el golpe en la nuca y en los ojos no se compara con nada en el mundo.

Igualmente guardo gratos instantes en mi memoria de el David Alfaro Sic de la banda, pintor amateur que murió como perro desangrado en un hospital psiquiátrico del estado de Morelos por pintar los muros blandos de su celda con su propia sangre, al negarle los vigilantes pinturas y un cuaderno por considerar su actividad poco lúdica y “peligrosa”.

Pero hoy te voy a contar acerca de mi amigo Cristian, aquel que provocaba suspiros de quienes tuvieron la fortuna de verlo en su andar por la caótica y contaminada ciudad o por pueblos jodidos- pobres pero bellos y llenos de luz - y por uno que otro hueco en el que se metía después de levantar tapas de coladeras en cualquier lugar.

Cuando lo conocí me enamore de su rostro duro pero de una fineza inenarrable, parecía un retrato del Marques de Sade. Su andar era tranquilo y movía las manos graciosamente cuando hablaba, era mimo sin saberlo pues recreaba escenas dantescas, sublimes, banales y complejas con los diez dedos y sus dos palmas.

Todas las chicas del Colegio lo seguían aún cuando él las ignoraba sin el más mínimo pudor: ¡qué me siguen golfas hijas de puta! Les gritaba cuando veía que un grupito de más de dos chicas cuchicheaba y reía tras su figura.

En mi primer acercamiento me sorprendió que su rostro no tuviera que ver con sus modales. Era en cierta forma grotesco al hablar, su vocabulario rayaba en la mediocridad y la palabra que mas se le oía decir era golfas. Tenía un sentido rencor hacia el sexo opuesto que me hacia pensar que era homosexual, cuestión refutable en más de una ocasión.

Empecé a salir con Cristian para conseguir mujeres. Al ver que él las rechazaba acudían a mí como consuelo y posible eje de acercamiento. Yo las usaba, les mentía y tras dos o más palabras de poeta clandestino algunas caían rendidas aún con cierta esperanza de obtener algo del “otro”.

Una mañana mientras yo fumaba mariguana Cristian me pregunto que se sentía. Lo mire fijamente y como no pude explicar con palabras ni con mímica, como él seguramente se hubiera expresado,le respondí que sería mejor que lo experimentara. Desde esa ocasión Cris, como cariñosamente muchos le decían, jamás dejo de consumir la hierba que habría de llegar a considerar sagrada.

Hasta antes de ese momento él ni siquiera fumaba cigarro, no tomaba y lo más que hacia era dilucidar y viajar a través de los huecos que se hacían entre sus dedos, cuando durante minutos se tapaba el rostro con ellos moviéndose enfrente de sus ojos rápidamente.

Estudiaba pero en su lenguaje no se vislumbra viso alguno de ello, esto me molestaba pues pensaba que una cara debía de ir acorde a una actitud y la suya era más bien vulgar. Aparte en ese entonces yo me consideraba un Don Juan, un Cortázar, un Maquiavelo. Mis lecturas y análisis me daban cierto aire de notoriedad entre los muchachitos de no más de dieciocho años con los que me juntaba.

Por ende empecé a prestarle libros los cuales devoraba rápidamente. En una ocasión me devolvió Ensayo para la Ceguera dos días después de que se lo había entregado.

- ¡Uf! Hermano, no he dormido pero ahora entiendo mejor la complejidad de la raza humana, -me dijo.

Su lenguaje empezaba a mejorar; su aspecto denotaba descuido y cansancio y su adicción por la mariguana crecía. Una cosa por otra dilucidaba yo argumentando que no había nada como la expresión a través de la oralidad y las letras y que obtener las llaves de la sabiduría para comprender y utilizar estas vías valía todo riesgo.

Una noche durante las vacaciones Cris llegó a mi casa sudando y desconcertado. Había investigado mi dirección y después de vueltas casi interminables había dado conmigo.

-Uf, hermano me tienes que prestar un libro por el amor de dios –me dijo-
-Pero si para eso hay bibliotecas cabrón, que no las conoces –le contesté –

Desconcertado Cris realizó una analogía en la cual visualizaba mi ser como un complejo Aleph: como un universo de conocimiento, sin el cual él no podría vivir. Casi eres el libro de Borges me gritaba emocionado. Entendí que Cristian estaba obsesionado oníricamente por la literatura y mi rostro él cual me pidió le dejara tocar con sus manos que sentí frías y ágiles en mis pómulos, boca, nariz y frente.

Un día soleado, en uno de nuestros tantos paseos por el Colegio, me confesó que me veía en sueños, representando siempre a varios personajes de libros:

- Te he visualizado como el Quijote, como Justina, Chinasky, Pedro Páramo, Chin Chin el teporocho, Sal Paradise, Dean Moriarty, Bull Lee, La dama de las Camelias y hasta el Cuervo; y aunque se que no hay retratos para todos siempre veo tu rostro acoplado a cada personaje armoniosamente – me dijo frenético.

Estaba sorprendido, yo nunca había llevado mis alucines y dilucidaciones al extremo. Veía a mis personajes literarios favoritos como entes puramente metafísicos, nunca los materializaba. Estaba desconcertado y Cris más ojeroso y con ansias locas de fumar mariguana.

Cuando no fumo no leo me confesó: Es un tren al entendimiento, una cosa lleva a la otra, si fumó entiendo y comprendo, si no solo miro letras sin sentido para mi espíritu, me decía harto convincente con sus ojos negros profundamente clavados en los míos. Estaba enloqueciendo, lo envidaba y lo odiaba guardadamente por eso.

Si antes no le hacia caso a ninguna chica ahora menos. Se había ensombrecido y paradójicamente a quien perseguían era a mí aunque yo ya había perdido interés por cualquier cosa que no fuera la actitud de Cris hacia la vida. Estábamos complementados por la literatura.

Una tarde lluviosa llego empapado y llorando a mí casa. Gritaba que veía mi rostro en sus manos. Por entre sus dedos, en sus palmas, uñas, y aún muñecas mi cara lo seguía, no quería volver a verlas pues estaba temeroso de que yo lo matara utilizando sus propias extremidades. Llevaba guantes.

Cristian estaba loco y pronto su familia se dio cuenta. Empezó a alucinar y a verme en el agua que tomaba, por ende la dejo de consumir. Fumaba más mariguana y en una ocasión le aventó un vaso de vidrio a su madre por que la confundió conmigo.

Lo recluyeron en una granja de la cual a los seis meses salió directamente a buscarme, suplicándome por un libro el cual no le preste: devuélveme los anteriores le argumentaba, cosa que jamás hizo.

De regreso a su aparente cotidianidad un día Cristian se aventó a las vías del metro. La palomilla se asusto, las mujeres gritaron y una palanca jalada oportunamente por un individuo salvó la vida de nuestro compañero.

Jamás lo volvimos a ver y jamás recupere más de un centenar de libros que había compartido con él. Mi tranquilidad desapareció también junto a las hojas impresas de letras encuadernadas.

Poco tiempo después cuando fui a visitarlo al hospital me informaron que Cristian se había cortado las manos con un vidrio filoso que consiguió nadie sabe en donde argumentando que ya no quería ver un rostro que lo atormentaba cada que pasaba sus dedos rápidamente por enfrente de sus ojos. No se las pudieron salvar, se gangrenaron, y sus muñecas serian para siempre puro muñon.

Yo lo se lector: tengo mi pase al infierno.

Don Fer
Noviembre del 2007

Disertaciones publicas sobre mis héroes anónimos o, quizás, no tanto.

2008-02-07T19:13:00.000-08:00

A Joan Vollmer

Alego demencia cuando alguien me pregunta sobre mis héroes. No me gusta hablar del tema. En realidad no lo hago por respeto tierno y soslayado a quienes consideran héroes y hasta ejemplos a seguir a equipos de fútbol, artistas,escritores, etcétera. O por indulgencia burlona a los que se derriten mental y económicamente con seres producto de alguna especie de fantasía posmoderna, salvadores del mundo atraves de poderes supraterrenales vulgares: Superman, Batman, Flash, Rambo (léase el mundo como Estados Unidos).

Mis héroes no tienen fama o etiqueta comercial alguna pero igual salvan, recorren y ensalzan al mundo cotidianamente pareciendo que tuvieran súper poderes.

Admiro y desearía ser como el barrendero que por las noches fuma marihuana en una esquina cercana a mi casa para después realizar su labor purificadora y estética. O al vagabundo que siempre me encuentro en la lagunilla quien más que vivir sobrevive contando historias sobre sus batallas en el más allá contra seres malignos a los cuales derrota a diario: el miedo, la enfermedad, la infección, las madrizas de la policía y las violaciones de locos que lo penetran mientras duerme.

Admiro a mis amigas las prostitutas que realizan verdaderos milagros levantando y revitalizando almas al borde de la muerte dando placer mágico físico a quien pague y se deje guiar por sus terrenos en habitaciones de hoteles, lechosas y mal olientes. Admiro su fortaleza, entrega, vigor y por su puesto sus súper poderes; doy gracias y levanto un altar al camello que vende sustancias que purifican y expanden mi espíritu para elevarlo al más allá en donde el final me mira con sus ojos de sorpresa y divina clarividencia pidiéndome que acuda.

A Joan Vollmer la admiro no por que fuera esposa de William S. Burroughs – aunque debo confesar que la conocí gracias a esto – sino más bien por la forma en que vivió: alcohólica desde jovenzuela, adicta a las anfetaminas; mujer que rompió esquemas tradicionalistas de su época moviéndose de manera libre: siguiendo más sus instintos básicos y salvajes que una moral absurda y tapadera de las perversiones más inmorales.

Se casó y tuvo dos hijos con un escritor, homosexual consumado: Burroughs, con el que vivió un tiempo en la Ciudad de México (exactamente en la colonia Roma, en la calle de Orizaba)

Su lugar nunca fue terrenal, siempre estuvo sin estar. Pasaba más tiempo en galaxias lejanas combatiendo y departiendo - nadie sabe con que seres - transportada siempre por el alcohol y las pastillas que se metía. No fue escritora, ni pintora ni súper girl. No tuvo pretensiones aunque conoció, convivió y cogió con la parte gruesa del movimiento beatnik como Jack Kerouac, Allen Ginsberg, Lucien Carr entre otros.

Y es que admiro y ensalzo a la mujer que se deja llevar como fuente inspiradora, acompañante de las más exquisitas perversiones humanas, teniendo ella las suyas propias.

Simplemente la raza humana no existiría sin estas heroínas. A Joan, quien constantemente buscaba la muerte jugando con ella (nadie se mete anfetas y alcohol a diario sin saber el trágico final que le espera) la mató William Burroughs cuando en un intento de imitación del estilo Guillermo Tell puso un vaso sobre su cabeza y le disparo dando en el blanco: la sien de su esposa… El alcohol, las pastillas y la compañía del viejo William cumplieron su cometido.

Y es que el hecho en si fue detonante para que fructificaran ideas y creaciones insurrectas materializadas en libros que perduraran siempre en los corazones de quienes conocemos la obra de Burroughs.

¡Diablos y demonios! Deberíamos de santificar a quien osa dar su vida como fuente de inspiración para la creación más exquisita y compleja que los seres humanos pueden realizar: la escritura. ¡Bendita seas Joan!

Yo no intentaría matar a alguien, pero voy por el mundo robando corazones, esencias, olores, alientos, ruidos, caricias, miradas para ejercer la creación y reconfortarme espiritualmente.

Es por eso que hoy brindo por Joan; por mis amigos borrachos y drogadictos que a diario con sus miradas tentadoras y descubridoras, y demás superpoderes, me salvan del maligno manteniéndome en este mundo.

Brindo por las mujeres que me han rodeado enseñándome que la felicidad existe, aunque momentánea, para vencer a los miedos y a la ansiedad que causa la soledad; por esos viejos vagabundos que han compartido cobijas y alcohol conmigo para cuidarme del frió y calentar mi espíritu; por los boxeadores, luchadores, toreros que con su sangre calman en mí la necesidad de ver la mía propia derramada sobre aceras indecentes.

Por ti, héroe anónimo, esto es lo que te puedo ofrecer…

Don Fer.
Febrero 2008

Ska en el Rayo 27/01/08 By Don Fer

2008-01-29T18:02:00.000-08:00

Resiste carnal

Peri

Kometín & Macareno

Ska . La Parranda Magna

Metales La Parranda Magna

Bailando en el escenario con La Parranda Magna

La banda en el Rayo -Ska vive-

Deprimido

2007-11-22T15:36:00.000-08:00

Escribo cuando estoy deprimido.

Por las noches el demonio llamado soledad me llama con sus manos sucias, temblorosas y llenas de imágenes para que lo siga.

Y mis lágrimas derramadas en la almohada ahí quedan como mudos testigos de mis ataques de furia, ansiedad y loca tristeza.

Ayer volví a soñar contigo, compartí nuevamente nuestros momentos esplendorosos; observe mis viajes y virajes multifacéticos junto a ti. Vi tus manos en mi pecho tratando de resucitarme cada que el paro venia y se apoderaba de mí.

Enfermera, me doy cuenta que necesito el calor de tus miembros recorriendo mi cuerpo. Imploro a tus palabras para que limpien y purifiquen mi alma, una ves más.

Desfallezco cada que algo toca mi mente y la hace iluminarse con proyecciones que ya fueron y aún hieren mi corazón.

Por que ahora ya no puedo sacar a pasear a mi perro, ya no voy al cine, ya no me baño, las uñas de los pies ya no recorto; no juego fútbol los domingos, no me dejo llevar por la tele, no trabajo, no duermo y ni una erección logro mantener.

El otro día decidí levantarme y andar. Lo único que logre fue levantar la tapa del excusado para cagar. Quisiera desechar de la misma manera tu recuerdo enfermera.

Me la paso acostado pensando y esto me hace mal. Y es que cuando a mi cerebro alguna llama de bondad y felicidad llega a quemarme es inmediatamente sofocada por el frió del abandono, del mal sin razón.

Quien dice que el humano es pensante por clarividencia del divino y que esto es una bendición con la cual debemos sentirnos afortunados se equivoca. Yo quisiera ser un perro que come, caga, coge y duerme…

Me quiero mover por instinto sin preocuparme en mentalizar ideas tan dolorosas como el amor, odio, cariño y todo lo que conlleve un poco de razón.

Apenas trago y bebo algo. Es más la cerveza ya ni me gusta, la vomito continuamente.

Quisiera regurgitarte enfermera. Creo que vives dentro de mi como demonio, clavando un alfiler en mi corazón cada que se te da la gana.

Y todo esto por que voy a cumplir un año más sin verte. Te imploro, te añoro y aún más: te perdonó los trastornos físicos y mentales que dejaste en mí. Pero por favor abandóname, déjame vivir, te lo suplicó.

¿Harías solo esto por mí?

Soledad ¿te llamas enfermera?

Don Fer
Noviembre 2007

2007-11-05T16:05:00.000-08:00

DON FER´S BLOG

La vagabunda

2007-10-24T10:07:00.000-07:00

Comparto con ustedes un cuento que escribí en mis tiempos ceceacheros....
Disfrutenlo.....
Comentarios y críticas a: autogestion_creativa@hotmail.com

Foto: Don Fer in CU

Para aquella bella mujer que conocí en ese lugar frío y gris.
Para algunos eres repugnante, para mi hermosa.

La creación de la calle.
Inexperta de vida
vagando y viajando
En la urbe de hierro.

Tus huesos sedientos
de cerveza, sentimientos
absolutos de soledad
tú inspiras la más
perfecta maldad.

Los irreparables sueños de una realidad
confluyen en un edificio con ganas de caer,
absoluto rencor de la vida misma que solo muestra
su deterioro y pesadez en tu rostro y carácter.

Vagabunda es la palabra,
creación inmersa en los ajenos.
Es la sabiduría de quien utiliza
el instrumento del engaño y la bondad.

¡Ah maldita mentira!

Era un lugar ubicado en el centro de la ciudad, una vecindad en la cual podías adquirir desde un buen libro, una foto instantánea o una buena y helada cerveza que podías tomar al momento. Por lo regular yo asistía a esto ultimo pues en esos tiempos se me hacia demasiado ostentoso el pagar una bebida en un bar al doble de su precio. Prefería sentarme en aquellas escaleras de mármol frió y beber por un precio razonable.

Nunca fui solo, siempre me acompañaban los amigos de parranda o bien aquellos los cuales se veían obligados a hacerlo al realizar un trabajo escolar o al ir a comprar algo por la zona juntos.

Siempre recurría al clásico ¡Hechemos un refresco! Frase que se convertía en horas y horas de cerveza helada, sentados siempre en aquellas viejas escaleras.

Al entrar lo primero que encontrabas era ese altar dedicado a la Virgen Maria, con sus flores cochambrosas de mugre, sus rosarios colgados y una veladora que nunca se apagaba y cuyo vaso, negro ya por el humo, despedía un olor nauseabundo.

Entrábamos por un pasillo en el cual solo cabía una persona a la vez. Del lado derecho encontrabas una librería en donde los textos abundaban y en donde señoras con cara de preocupación compraban algún libro de matemáticas para aquel hijo que estudiaba en el deplorable sistema educativo mexicano. Junto a ella, ellos y tú, pasaba yo con mi cerveza y recorría con mi vista y olfato aquel corredor que había cruzado ya muchas veces y que sin embargo me era imposible desapercibir.

Adelante se encontraban los baños que nunca dejaron de despedir ese olor agrio y ácido propio de los desechos humanos y que a la mayoría repugnaban. Enfrente se encontraba el estudio fotográfico, un cuarto pequeño en donde un señor de lentes y cara arrugada siempre nos observaba cuando entrábamos; algún día ese viejo me había invitado a pasar a su lugar de creaciones, en donde yo observe durante largo tiempo como retrataba a la hija de doña guera propietaria de las escrituras de aquel lugar del cual un pedazo se caía siempre que iba.

Dando la vuelta se encontraban aquellas escaleras que alguna vez debieron ser majestuosas y por las cuales debieron de bajar y subir infinidad de personajes reales. Ahora solo servían para albergar decenas de individuos que llegábamos y nos sentábamos a sentir el frió que el mármol provocaba, a beber, escuchar anécdotas, entristecerse, viajar, dormir y pelear.

Recuerdo que conocía a varios de los vagabundos que se daban cita para conseguir un trago o para dormir solamente un rato fuera de las calles de la Ciudad de México. Conocía también a los rateros que después de robar algo se adentraban corriendo a sus habitaciones y solo nos decían ¡Chiton ¡ Alguna ves me leyeron la mano, otra me pusieron un alacrán y me limpiaron la mala vibra; un chaman viejo me contó sobre su viaje en el desierto con peyote; una mujer me beso; alguien me ofreció droga; otro más me ofreció papeles de identidad, la cartilla liberada, una licencia y hasta un carro. Así era el ambiente de la Maldita Vecindad como todos le llamábamos.

Cierto día llego ella, vestida con unos harapos que le cubrían absolutamente todo: zapatos desgastados que mostraban algunos de sus dedos, un pantalón de mezclilla azul lleno de grasa negra y una chamarra de hombre con gorro que le cubría la cabeza. Solo estaba descubierto su rostro que percibí agachado. Yo me encontraba parado y al pasar frente a mí su mirada se enderezo y giro hacia mis ojos. Me quede frío pues era hermosa. Mirándome fijamente sonrió, yo me quede hecho piedra y solo atine a beber un trago grande a mi cerveza.

Desapareció un momento, al poco tiempo regreso con la cabeza descubierta y pude apreciar su pelo negro y esos ojos que nunca olvidare: verdes azulados como el agua de mar. Su cara blanca mostraba manchas propias de la vida en la calle, no despedía olor alguno y solo reaccione cuando me digo ¿me invitas un trago?

No podía separar la mirada de esos dulces ojos que dura y fijamente me observaban, me sonroje y la gente que me acompañaba lo noto. Ante la situación solo atine a pasarle mi cerveza sin pronunciar palabra alguna para que ella le diera un gran trago. Para mi sorpresa la gente que me rodeaba me recrimino tal acción: que por lo sucio, que por la imagen, y ese tipo de cuestiones moralistas. Sin embargo ya no los escuchaba y solo alcanzaba a percibir que varia gente me miraba sorprendido por la forma en que invitaba de mi cerveza, en la que compartía parte de mis labios, con aquella vagabunda.

Solo nos mirábamos y de ves en cuando sonreíamos, era como si ella con su sola mirada me mostrara la dureza de su vida. Mis acompañantes decían: ¡Vamos hombre votala que es una niña que se escapo de su casa solamente! ¡No te claves! Y cosas por el estilo. Yo contestaba que era de las personas más bellas que jamás hubiera visto, que me dejaran por lo menos observarla un poco más.

De repente escupió algunas palabras, algo de la calle, una grosería, y de momento me dio las gracias y me tendió la mano. Charlamos algunas cosas vagas y confusas. Ella me dijo su nombre el cual inmediatamente olvide y justo cuando estaba por decirle lo hermosa que me parecía apareció doña “guera” quien con una dureza de igual magnitud a la de “vagabunda” le dijo: Si no consumes largate, aquí no eres bienvenida. Yo solo atine a decir: esta conmigo, a lo que aquella señora me respondió: aquí no es putero.

Recuerdo que tuvieron que sacarla a empujones pues quería quedarse a beber más y por lo que nos dijeron entendí que ella ya no era bienvenida en ese lugar por los celos correspondientes a su belleza.

Inmediatamente les dije a mis compañeros que nos fuéramos.

Ya en dirección a el metro caminando por las calles sucias, llenas de comerciantes recogiendo sus puestos, e iluminadas por esa luz amarilla y tenue, yo la buscaba con mis ojos tristes. Volteaba a un lado y nada, volteaba a otro y solo observaba la hipocresía de los que me decían: ¿Cómo te atreves a hablarle a una persona así? Observaba la mediocridad con la que ellos veían la vida al cuestionarme: ¿Es bella una mujer vagabunda? Triste la seguía buscando, sin embargo cuando voltee al cielo y vi una estrella brillante supe que ella estaba ahí y que la luna llena que asomaba esa noche nos cubriría, con su luz, a ambos.

Fue la última vez que me enamore de la calle

Don Fer

Niña

2007-10-16T10:26:00.000-07:00

Foto: Don Fer

Para Nat.. Donde quiera que se encuentre....

Ella me obsequio un pan,
me dio una bocanada del humo negro
que de sus labios exhalaba.

Algún día yo compartí con ella mí ser,
deje que succionara mi espíritu,
que lentamente desaparecía entre sus labios.

Me miraba extraña, absorta, como tratando de dilucidar algo que no hallaba.

Y yo le rehuía pues sabia que el amor devenía
ya pronto
y nos arrastraría por torrentes galácticos.

No quiero eso, ella tampoco, lo se.

Dejare que succione otras almas,
seguramente más obscenas, vulgares y prosaicas que la mía.

Pero espero, guardadamente, a que algún día algunos labios llenos de luz, que irradien la alegría que a mi me falta la seduzcan.

¡Y que se deje llevar por su torrente mágico, radial!

¡Y que haga explotar al mundo con chorros olorosos luminosos y lechosos!

¡Y que haga cimbrar las habitaciones de hoteles mal iluminados!

¡Y que viaje por terrenos puramente físicos y se exalte con lo fantástico!

Yo desde lejos reiré. Pues sabré que la felicidad llega… Ja.

Don Fer.
Octubre 2007.

RECUERDOS

2007-09-20T14:19:00.000-07:00

Foto: Don Fer

Espero a que dos cervezas que tengo en el refrigerador recién conectado se enfríen. Escucho un disco de reggae que baje de la Internet. Confluyo con esta máquina de escribir comunicándome lenta pero entendiblemente.

Y recuerdo…

Alguien me dijo que los recuerdos eran como purificadores del alma, otro que más bien eran los motores de la vida misma. En este momento solo se que son el tormento y la enfermedad más prosaica que me haya dado, y es que no es física sino mental. De los recuerdos nace la angustia, el sentimiento de soledad, la tristeza y la ansiedad.

En tiempos ancestrales fui estudiante, fui guía de conciencias insanas que querían llegar, a mi lado, a la montaña sagrada. Fui mecías que cual topo salio de la oscuridad solo para ver morir sentimientos, ilusiones y a la vida misma.

Una vez abrí el mar frente a los ojos perturbados de la gente que me rodeaba, y lo hice solo para rescatar a una mujer ebria, de la cual estaba enamorado, que locamente bailaba corriendo el riesgo de ahogarse. En otra ocasión me desnude y llagas sangrantes brotaron de mis brazos, consecuencia inefable del desamor que siempre me ha acompañado.

Un profeta un día me dijo: si no te quieres a ti mismo no querrás jamás a nadie. Tiene razón, aborrezco tanto a la raza humana que al verme yo como un igual el sentimiento es recíproco.

Y he guiado multitudes enormes, los he hecho comer pan y pescado crudo que milagrosamente he sacado de la nada; he compartido con ellos del vino que mezclaba con mi sangre, aunque no lo sabían, viéndolos enloquecer alabándome.

Pero soy humano, cuan corriente y común como los demás. Los recuerdos son muestra de eso. No puedo seguir con mi imagen ancestral pudriéndome lentamente. Prefiero que mi Magdalena me sacrifique y que después todos lloren bajo mi cruz arrepintiéndose del daño causado pues sabrán que eso desato el holocausto: el suyo, el mío.

Me voy a ir sin merecimientos propios del rey que fui, sin alabanzas, sin amor, sin un recuerdo grato que se guarde de mis hazañas y logros

Quizás más terrenalmente termine aventándome a las vías del metro o frente a un microbús, a lo mejor me tiro de un puente o disparo una pistola en mi sien.

Me gustaría ver mi muerte y resucitar después para morir nuevamente eternizado…

En verdad mis recuerdos me están matando.

Don Fer
Septiembre 2007

Ver llover

2007-09-12T12:00:00.001-07:00

Foto: Don Fer

Para Kesia

Siempre me ha gustado ver llover. Guardo gratos recuerdos de un aguacero monumental que caía sobre y alrededor de la cabaña donde me hospedaba, mientras absorto fumaba mariguana y escribía, en algún punto de la sierra mazateca del estado de Oaxaca. O de lloviznas que se desataban en algún lugar de la ciudad de México, cuyas gotas terminaban introduciéndose por el orificio de la botella de mi cerveza, empapándome lentamente.

Cuando bebía con Kesia lo hacía en alguna esquina de su barrio. Vivía al norte de la ciudad de México en la colonia Panamericana. Yo era en ese entonces un joven enamorado al cual el miedo hacia la policía, la sociedad o la calle no se le mostraba como ahora. Ella era mi novia, me le había declarado formalmente en un vagón del metro en el cual nos sentábamos siempre en el suelo.

A ambos nos gustaba el alcohol y la mariguana. Consumíamos estos elixires a diario y lo hacíamos en donde fuera más barato y fácil: la calle. Alguna ves nos subieron a una patrulla en donde oficiales que decían cuidar de la sociedad amenazaron con violarla y madrearme si no aflojábamos un “camarón”. En otra ocasión justo delante de nosotros presenciamos el espectáculo de un asesinato tan común en los barrios de nuestra ciudad.

Cuando llovía no pensábamos en protegernos del agua, al contrario buscábamos la calle pues sabíamos que la gente común intentaría cubrirse de ese “mal día” de la mejor manera posible: no saliendo de sus casas. Por lo que las avenidas, callejones y recovecos transitables eran nuestros por lo menos en lo que duraba la tempestad. Éramos seres solitarios. Desde que comenzamos nuestra relación el primer acuerdo había sido dejar de lado amistades banales. Éramos rebeldes y ellos no compartían nuestro gusto de beber bajo el agua. Todos buscaban cubrirse.

Con Kesia viví una temporada en Puebla. Trabajamos en una zapatería. Yo aventaba el calzado por una rampa útil solamente para el hecho y ella ofrecía y medía el producto al cliente. El poco dinero que ganábamos lo gastábamos en pagar treinta pesos diarios por una habitación sucia de hotel cuyas paredes se encontraban graffiteadas con mensajes de amor momentáneo y en comprar droga, alcohol y poca comida.

Un día me enferme, recuerdo que la noche anterior había bebido un aguardiente cuyo sabor era parecido al plástico más común y corriente: me volví loco, vomitaba sangre y mi visibilidad se nublaba. Kesia me llevó al hospital y afortunadamente todo salió bien. De ahí yo pensé en el regreso mas ella renegaba, así que decidí aguantar más días sin comida y mucha bebida.

En Puebla llovía más fuerte que en el DF. Cuando el evento se acercaba y el cielo mostraba su cara más oscura y escuchábamos que los cánticos del mas allá resonaban graves sonoros y roncos Kesia y yo nos dirigíamos a cualquier esquina, destapábamos nuestro aguardiente y nos quedábamos ahí parados sintiendo el frió de los chorros del agua recorriendo nuestros cuerpos, el calor del alcohol deslizándose por nuestro interior.

Esto me excitaba y la mayoría de veces terminábamos haciendo el amor locamente, secando nuestros poros con el frotar de nuestros cuerpos, empapándonos de nuestro sudor, confluyendo momentáneamente. Amaba a Kesia, amaba la lluvia y el alcohol.

Yo escribía todas las noches, ella pintaba todas las noches. Un día decidimos explorar otros terrenos e ir a un museo. Eso fue lo que marcó nuestro regreso. A la entrada del recinto nos negaron el acceso puesto que según los empleados teníamos aspecto de vagos. Yo le rompí la cara al vigilante mientras Kesia gritaba causando que todos los asistentes a tan “prestigiado” lugar voltearan a vernos con cara de espanto. En la Ciudad de México con todo y nuestro aspecto esto nunca nos había ocurrido.

Ya de regreso nos percatamos que las cosas entre nosotros habían cambiado, algo de nuestra libertad se había trastocado. Yo ya no podía vivir sin estar a su lado y con ella pasaba lo mismo. Nos chocaba la situación pues nos estábamos haciendo dependientes el uno del otro. Pugnábamos por no enamorarnos de más pero estaba sucediendo. Yo no sabía como decirle que no quería pasar al siguiente nivel y con ella… pasaba lo mismo.

Yo ya no tenía amigos, todos decían que prefería la lluvia a la compañía carnal. Era cierto. Kesia comenzaba a drogarse con cocaína y pastillas, su aspecto denotaba soledad y descuido, no le decía nada: que ejerciera su libertad pensaba.

Un día me propuso desnudarnos en una calle de la Panamericana. Llovía y acepte, la calle estaba desierta y solo los perros chorreantes de agua nos miraban tristes como tratando de entender por que éramos los únicos seres que les acompañábamos. Terminamos haciendo el amor en una banqueta a la luz de la tarde, sobre charcos y lodo. Me estaba volviendo loco, ella ya lo estaba.

Una tarde Kesia me dijo que se iba a matar, yo no le creí, pensaba que su locura la hacia decir incoherencias, aparte tenia la teoría de que quien se iba a suicidar nunca lo prevenía pues corría el riesgo de que lo convencieran de lo contrario. A la tarde siguiente no llegó a la cita que nunca planeábamos. Los días siguientes fueron iguales. Cuando por fin la fui a buscar a su casa su madre me informo que se había aventado a las vías del metro en la estación Instituto del Petróleo.

Gracias a dios había tenido la decencia de avisarme, de prevenirme pensé. Quizás quería que la convenciera de lo contrario.

Desde ese día ya no bebo en la calle. Aún veo llover, aún siento recorrer el agua por mi cuerpo y dejo que mis lagrimas confluyan con ella por que siento que en cada gota Kesia me esta tocando, que cada rayo que cae es una parte de ella iluminando mi camino.

Cuando veo el cielo nublarse salgo a la calle, no importa el lugar o situación: si estoy solo o acompañado, si me encuentro en la oficina o en mi casa. Miro hacia arriba, mis lágrimas ruedan y en cada gota veo la cara de Kesia que se impregna en mi cuerpo. Confluimos un momento y parezco entender, aunque sea fugazmente, el por que me volví loco.

Don Fer

SEPTIEMBRE 2007

La sal en mi cuerpo

2007-07-27T13:38:00.000-07:00

Con mucho cariño para Celene
Foto: Don Fer

La sal carcome pero también conserva. Mi vida era salada. A últimas fechas sentía un frió que atravesaba mi piel y llegaba a mis huesos. Dolía y demasiado pero me estaba acostumbrando. Era como si de repente mi ser se desfragmentara dejando entrar por cada hueco de soledad una corriente de aire insalubre, mal oliente y helado.

Recuerdo la última vez que esto pasó: me encontraba en la calle saludando con la mano extendida a todos aquellos que transitaban en su automóvil por la ruidosa y alegre avenida. Me miraban y solo algunos respondían a mi cortesía, más por lastima que por correspondencia, pues en sus rostros se asomaba un dejo de tristeza.

En un instante me vi tumbado en el suelo y nadie me ayudaba. Todos pasaban mirando sin ver, apurados por la cotidianidad de la vida misma. Mi cuerpo se desfragmentaba y una lagrima se asomaba en mi rostro, algunos aventaban alguna moneda al suelo que me recibía con su textura rasposa y su mal olor.

Lloraba y gritaba, la gente se alejaba de mis lamentos. Me dolía mucho, el frió había llegado ya a mi corazón y lo estaba cristalizando para después romperlo. Me vi solo y empecé a platicar conmigo alejando un poco el sufrir. Suplicaba que cesara, que todo parara…

Fue cuando vi tu mano extendida como queriendo ayudarme. La sujete aferrándome fuerte, dándome cuenta de que la sal también conserva pues ese instante jamás de mi mente se olvidara. Estaba por diluirme completamente en el torrente galáctico de la vía láctea terrenal cuando por fin, carajo, por fin me encontré a mí y cuando gracias a dios te encontré a ti.

Aún llevo vida de sal. En mi último viaje al espacio conocí a un joven que curtía sus pieles crudas con tan importante compuesto. Lo urgí a que aplicara sus menjurjes sobre mi, a que me curtiera y sabiamente me dijo que un poco de sal vivía dentro de cada uno de nosotros: lo difícil era encontrarla y usarla como conservador del alma, de los recuerdos, del corazón mismo.

* * * *
Nos encontrábamos comiendo en un restaurante de la ciudad de México. Ella me miraba melancólica como siempre.

- Tomas la sal con la mano, me pregunto
- Por supuesto, no soy supersticioso y tú
- Tampoco.

Cuando recibí la sal comencé a desfragmentarme en partículas pequeñas: no había frió, al contrario sentía una felicidad absoluta cuando ella evitó que cayera al suelo arropándome en sus finas y delgadas manos… Desde esa ocasión no soy el mismo. He aprendido a arropar recuerdos incurables, angustias y momentos salados.

Don Fer
Junio – Julio 2007

De Vampiros

2007-06-03T17:12:00.000-07:00

Foto: Fer

Recuerdo con gratitud a mis amigas del Colegio de Ciencias y Humanidades. Él me hace retroceder en el tiempo para visualizar esas imágenes que se desenvuelven como llamas encendidas en mi estomago y corazón. Y es que la última ves que lo vi - poco antes de que apretara su cuello hasta escuchar un crujido similar al que hacen los polleros cuando destazan un pollo – me comento que era un vampiro y que dormía de día para atacar de noche.

Mis amigas eran seguidoras del demonio: vestían completamente de negro, alucinaban con las llamas del infierno, con el dolor y el sufrimiento que debía de haber allí. Deliraban con grupos de música cuya materia fuerte eran las voces obscuras y tenebrosas, las guitarras eléctricas y los órganos de alientos fuertes y persistentes.

Cuando las conocí no sabia de que modo cambiarían mi vida. En un principio me enamore de Raquel después de Maria. Juntos armábamos unas orgías tremendas, nos revolcábamos en la cama de alguna de ellas y terminábamos vomitando unos sobre otros por el solo hecho de sentir nuestra hediondez y miseria.

Empecé a salir más con Raquel, ella me decía que Maria no compaginaba con nosotros pues no se atrevía a cometer más locuras. Y la verdad es que no entendía a que se refería con “locuras” pues yo lo más que hacia era beber, drogarme un poco con activo y desnudarme de vez en cuando en alguna fiesta, pero la seguía pues era la que mejor cuerpo tenia.

A ambos nos gustaba la marihuana, recuerdo que una ves ella quedo inconsciente en mis brazos después de haber fumado una gran porción. Yo solo la veía y pensaba en que por fin su sueño de conocer el infierno se haría realidad. Cuando desperté ya se encontraba preparando el desayuno y cantando una canción, como si nada hubiera pasado.

Pronto empecé a conocer más acerca de la vida en otros planetas, de la oscuridad, el satanismo y los cultos sangrientos. A Raquel le apasionaban estas cosas, yo la escuchaba admirado y dejaba que con cigarrillos prendidos me marcara una cruz al revés en el pecho, para luego hacer yo lo propio en el suyo. Aún así, esto no me llamaba mucho la atención y seguía vistiéndome y siendo el mismo de siempre.

Un hecho fue el que marco el comienzo de lo que ahora me apasiona. En cierta ocasión nos reunimos los tres e invitamos a algunos amigos a beber en un bar clandestino que se encontraba atrás de la central camionera que estaba por la escuela. Era una tienda en la cual se vendía de todo menos alcohol, pero en donde si concias al mister te dejaba adentrarte a lo que en ese tiempo era una vecindad abandonada y en cuyos cuartos había acomodado mesas, un refrigerador oxidado lleno de cervezas y una rocola.

Nosotros acostumbrabamos a ir seguido, casi diario, pero en esta ocasión el dueño del lugar nos advirtió que un cuarto estaba sellado por la policía. Nuestro asombro fue grande cuando nos informo que la Pelos había matado a la Maru y la andaban buscando.

La Pelos y la Maru eran las únicas inquilinas de aquel viejo lugar. Las conocíamos bien pues siempre les alegraba que “jóvenes” como nosotros nos atreviéramos a andar por esos lugares “de mala muerte” como si nada. La Pelos era un travestí viejo, gris y muy alto cuyos labios excesivamente pintados de labial siempre dejaban en mi mejilla y a veces en mi boca una marca roja. La Maru era su pareja: una mujer grande, gorda y muy amable que siempre andaba cuidando su aspecto con un espejo el cual parecía mirar a cada segundo.

Conocíamos su cuarto pues ya varias veces nos lo habían prestado por ser el único con un colchón a ras de suelo en el cual podías pasar, junto con ellas, horas de absoluta felicidad.

En efecto, cuando pasamos por ahí los sellos de la policía impedían el paso. Nos sentimos mal, un aire de soledad absoluta nos rodeaba y nuestros invitados de esa tarde prefirieron irse a su casa a acostarse temprano: los puros sellos los habían impactado. Nosotros decidimos quedarnos y echar un vistazo. Raquel empujo la puerta que solo estaba emparejada.

El mister nos acompañaba mientras presenciábamos el espectáculo post mortuorio. No toquen nada nos advirtió pero yo me encontraba ya a ras del suelo oliendo el colchón que aun emanaba un aroma mezclada de pasión con sangre. Las paredes estaban repletas de ese líquido rojo que recorre nuestras venas, en el colchón había restos aún de masa encefálica, de cráneo con un poco de cabello. Una sopa instantánea descansaba a medio comer con un tenedor en su interior manchado, como todo, de sangre.

Nunca olvidare esa visión, ni el olor pues me gusto. Salí revitalizado e imaginaba la acción tal y como nos la había platicado el mister: La Pelos azotando una y otra vez el tabique, que aún se encontraba dentro del cuarto, contra la cabeza de la Maru. Parecía escuchar el crujir de esa preciosa cabeza, ver emanar los líquidos mezclados: rabia, orín, sangre, a la criminal salpicada de residuos carnales. Me dieron ganas de llorar y lo hice pues la verdad me había sido otorgada.

A partir de ahí no fui el mismo. En cierta ocasión mis amigas me invitaron a un ritual satánico. Estábamos solo los tres y llevaban huevos, velas negras, un libro, inciensos y un gato grande de color negro. Después de rezar algo parecido más al Ave Maria que a otra cosa y romper los huevos, que para mi sorpresa, emanaban una sustancia negra y olorosa, teníamos que matar al gato. Maria seria la encargada pero después de varios intentos fallidos no pudo atinar a la cabeza del animal con aquel tabique parecido al que había usado La Pelos.

Al verse ambas impedidas para tal acción me dijeron: te toca. En sus ojos percibía el miedo de quienes nunca han matado ni un insecto. Agarre al animal por el cuello, lo retorcí entre mis manos mientras me rasguñaba los brazos causándome heridas profundas que emanaban sangre abundante. Raquel empezó a lamerme para limpiarme, Maria hizo lo propio con el gato al cual los ojos se le habían salido. Y sí terminamos todos manchados y sí: tomamos sangre.

Es por eso que cuando él me dijo que era un vampiro no le creí y lo mate. Para ser uno de esos pensé, mientras veía sus ojos ponerse blancos y sentía temblar su cuerpo, te tiene que gustar la sangre cabrón.

A mi me gusta.

Don Fer
Mayo 2007

Música.

2007-03-29T16:05:00.000-07:00

Y es que un día amanecio y llovia..

Extrañado pues era primavera Armando ahora entendia el dilema del tan mencionado cambio climático. Se sentía bien, a él estos "climas" le agradaban más aún que el calor insoportable y el viento de verano.

Puso un disco en una grabadora que ella le habia dejado como recuerdo. La odiaba por haberlo abandonado justo en el momento en el que pensaba más la necesitaba. No entendía la razón, aunque pasaba horas enteras analizandolo.

Telefunka sonaba no con mucha fuerza, a un nivel medio de sonido acoplado a la perfección con el ruido de las gotas que sonaban en el techo de lámina de su casa. Armando amarraba sus agujetas, melancólico pensaba en ella y en él; si lo llegara a encontrar en la calle lo mataría. No podía soportar que Elena hubiera desaparecido abrazada por aquel individuo y sin destino conocido.

Besame mucho, versión electrónica de los Funka, lo reanimó. Ya vestido ahora bailaba lentamente, como imitando a una gota la cual escurria por su ventana. Imaginó lagrimas, pero tenia tiempo que a él ya no le brotaban, tanto dolor lo habia dejado seco por dentro, o por lo menos eso pensaba.

La resequedad volvio con el recuerdo y la visión del agua cayendo a chorros. Necesitaba una cerveza, se dirigio al refrigerador pero solo encontro botellas vacias, ropa y comida sucia. Tenia que cambiar la ambientación. Se dirigio a su librero en donde una foto de ella aún adornaba un espacio cuasi sagrado.

The Best of the Doors, música ideal para este día, la rola The end. Armando ya viajaba y pensaba cuanto sufrimiento se habria ahorrado si la hubiera matado antes de descuidarla. Asi por lo menos los dos terminarian juntos, pues él por supuesto se hubiera siucidado después. Recordaba a sus padres, sus consejos, sus envestiduras reales, su carácter fuerte y su ausencia de más de diez años.

Alicia de Bunbury: Por que todas las rolas de este señor le recordaban a ella, o más bien todo le recordaba. Estaba obsesionado, enamorado, no lo sabía pero lo atormentaba un sentimiento de soledad y angustia que a veces lo tiraba en cama dias enteros. Queria terminar pero tenia miedo, más de las recriminaciones hacia su espiritu que al mismo hecho.

A falta de cerveza Armando ya bebía sobras de una botella de mezcal que habia encontrado bajo su cama. Pensaba locamente en beber sus orines para probar ese alcohol destilado. Anteriormente ya lo había hecho, no le desagradaba y era sano, pensaba. Necesitaba cambiar, una transformación.

Se levanto de la tasa del baño, pues aparte de su cama era el único lugar donde se podia sentar, y cambio el disco. Sonaba un acoplado de música Ska: La Tremenda Korte, La Parranda Magna, Secta Core, Estrambóticos, Nana Pancha le recordaban sus tiempos juveniles. A los veinticinco años se sentia viejo y esta música lo llevaba a sus dieciocho, a sus veinte cuando la conocio a ella.

Optó por bailar, por sacudir ese día tirado en la cama. Los musculos ya no le respondian y lo dejo, queria llorar pero no podia, solo sentia un ahogamiento, dolor de estomágo profundo y sus ojos hinchados. Ni una lagrima.

Abrio la ventana y notas lejanas llegaron a sus oidos, era banda, música de moda por estos tiempos. Cantaba un señor con un melancolismo triste, trompetas lo envolvian y un bajo ininterrumpido lo aompañaba, la lluvia cesaba. Asi de momento se dejo llevar acompañado por un silencio pesado y reconfortante como cuando se acostaba con Elena a solo admirar el techo.

Tenia que escuchar a Pink Floyd para seguir viviendo este momento. Se levanto y busco el disco pero no lo encontro inmediatamente, en cambio se topo con la ropa que ella había dejado abandonada; la veia y pensaba que una nueva vida le deparaba nueva ropa. Seguramente no queria guardar recuerdo alguno de su vieja existencia, de él, su casa y sus regalos que aún se encontraban en el lugar donde siempre habian estado.

Encontro el disco y lo programo, ya estaba borracho pues tenía tiempo que no acompañaba el alcohol con algun tipo de refresco

Tocaron a su puerta, un periódico llegó por manos de su vecina, era La Prensa de ese día. En el estaba la fotografía de ella, muerta. El pié de foto decia: A balazos, en un asalto.

Todas sus elucubraciones habian sido una farza, como su vida misma. Tomo la vieja pistola que su papá le habia regalado, ingirió un trago de mezcal y se disparo en la cabeza. Pink Floyd sonaba a todo lo que daba la grabadora.

Cuando lo encontraron aún derramaba de la boca el liquido color miel del alcohol mezclado con sangre.

No había alcanzado a digerir ese último trago.

Don Fer
Marzo 2007

Ayer

2007-03-19T19:31:00.000-07:00

Ayer le devolvi al mundo algo de la magía que me habia otorgado.

Lo envolvi en llamas, lo vi diferente y satisfecho empece.

Quizas amanecí de buen humor, no lo se, pero me sentía bien.

Me levante, orine como siempre, pero sonreí, pues no había más pesar.

Ayer fui temprano de compras: una pasta de dientes, un hilo dental

el mal aliento estoy dispuesto a dejar.

Un bizcocho para desayunar, un papel de baño caro, un regalo para mi esposa.

Nada de cervezas, en su lugar: refresco y agua mineral.

Ayer regrese a casa, desperte a mi mujer con un beso en la mejilla,

ella sonrojada se sorprendio. Estoy dispuesto a cambiar le dije.

Corte el cesped, bañe al perro, me bañe yo, las uñas me corte.

Lave los pisos, prepare el desayuno y de alcohol no me acorde.

Ayer escuche música y hasta un cuento de niños escribí.

La inspiración renacio un poco más noble.

Recorde y logre derramar una lagrima: sobrevivi, sobrevivi...

Ayer me sentí como un roble.

Vi la tele toda la tarde, me deje llevar por la caja.

Reí con chistes baratos, llore con dramas increibles, me abrume con historias tristes.

Me levante y comí una botana, abri el refrigerador y no pense en cerveza.

Mi mujer me veia desconfiada: ¿es esto un chiste?

Ayer dormí temprano, reconfortado por un par de piernas,

disfrute y hasta una erección logré mantener.

El sueño placentero en nada me hizo soñar.

Duende, bruja, vacio, de mi mente desaparecieron.

Creo que me estoy haciendo viejo...

Hoy desperte, el mal aliento volvio.

Las ansias locas tambien.

Demonios, necesito una cerveza.

Creo que me estoy haciendo viejo...

Don Fer

Marzo 2007

Osvaldo

2007-03-06T05:40:00.000-08:00

Foto: Bere.

Y así fue...

El jueves recibí una visita inesperada en casa.

Osvaldo llegó, como siempre, cargado de recuerdos, de nostalgias sufrifles, de angustias rotas y de cervezas y marihuana que generosamente compartio.

Departimos alrededor de una idea cuyo fondo gris fue telón de la gran actuación que dimos: el amor.

Tan gris, tanta falta que a él le hace, ni siquiera sabe si existe, dice nunca lo ha saboreado... Siempre intentandolo, nunca lograndolo.
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Osvaldo es aquel que de niño tenia un sueño: ser caballo. Al que a tierna edad le causaba excitación comerse sus costras, y por lo mismo buscaba herirse constantemente, locamente.

En una ocasión llegó ataviado con una mascara del santo a la fiesta de mi amiga Diana. Todos reimos y no le tomamos mucha atención a pesar de las llaves fisicas y mentales que nos aplicaba. De ahí tambien que lo conozcamos como el santos.

Fue en un viaje a Oaxaca, a las playas nudistas de mazunte, aragón y zipolite, cuando al verlo desnudo, con su cuerpo peludo y gastado, se gano su otro mote: capitan cavernicola.

Aquel que ha soñado con criar puercos o con tener un camión de basura pa´chambearlo, ese es Osvaldo. El que un día nos dejo a mi tocayo y a mí abandonados en casa ajena, diciendonos que era la suya y descubriendo la mentira cuando el dueño nos agredio pensando que la visita era un asalto.
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El amor, idea gris como el humo del cigarro que corremos, lo ha hecho cometer improperios y estupideces. En una ocasión Osvaldo llevo a una mujer a una fiesta a la cual habiamos sido invitados.

Yo no supe sus intenciones con la dama hasta que lo vi lanzando maldiciones y pateando la puerta hasta descomponerla. Al ver a su pareja besando, tocando y dejandose guiar a una recamara por otro caballero comprendí el sufrimiento de mi amigo.

Siempre hablamos de amor. Me pregunta si lo he encontrado, aunque yo nunca le contesto. No lo se, le digo.
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Yo me he cortado las venas, me he drogado hasta encontrar una nueva conciencia.

Él se ha quemado en la mano con un cigarrillo hasta dejarme ver su hueso. Herido ha querido disculparse aunque siempre lo rehuyo. Sus disculpas son para él purificación del alma, para mí una tonteria.

Y ahora...

Estamos en la sala de mi casa, acordandonos de todo lo anterior.

Has cambiado me dice.Tu matrimonio te hace más formal.

Yo a él lo veo igual, tal vez más delgado, demacrado por la droga. Él dice que es el ejercicio aunque soy bueno para ditinguir a un Yonki de una atleta. Su estado emocional es el mismo, aun habla de Sara, de sus amores imposibles: de amor...

De repente comienza a llorar. Lanza improperios al aire y me dice con aire melancolico que soy un mal amigo. Traicionero, charlatan, embustero, cobarde, hijo de puta son las palabras que me lanza sin hacer mayor mella en mi estado emocional.
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Ahora que lo pienso tiene razón. Desde ese encuentro ¿o desencuentro? Osvaldo sigue enviandome mensajes a mi celular invitandome a salir, a compartir tiempo. Nunca le contesto. Si llegamos a encontrarnos es fortitua o inesperadamente.

Ayer recibi un nuevo mensaje de él. Me mandaba mucho a la chingada y decia que me iba a matar. Me confesaba que en cierta ocasión mi ex novia le habia hecho el sexo oral.

Ahora lo se: Osvaldo esta enamorado de mí.

Don Fer
Marzo 2007.

Hotel y tumbas

2007-01-22T05:16:00.000-08:00

Y seguimos.. Bebiendo nos encontramos.
El lugar: el gris de cuatro paredes que parecia iluminarse,
con tu sonrisa, con la de ellos.

A travez del cristal solo veo: tumbas.

Es la dualidad, la que experimentamos.
Soledad, compañia, cuatros paredes son testigos
de la fiesta de la muerte y la vida,
del deseo , del placer, del encuentro, del eros.

Cuerpos sudados. ¿Acaso estamos en una tumba?
Observo la calle por la ventana y solo veo: cruces.
¿Sera que ya no importa nada?

Quizas el sudor ha tapado mis poros,
los ha hecho enloquecer y ahora ya no respiro.

La botella seguira girando, igual que el mundo.
Ella lo hara sobre nuestros cuerpos haciendonos obedecerla.
El mundo alrededor del sol, haciendolo brillar.
Y en mi cabeza da vuelta el cementerio, que hoy parece cupido.

Y esto va acabando, el sol va iluminando.
Las paredes se hacen más tristes. El calor ya no reconforta.
Y me dejo, ir o venir, no lo se... La instancia se difumina.
Tumbas: alla voy.

Don Fer

22/01/07

"A todos aquellos que han compartido la tumba conmigo".

Diario de un suicida.. Basado en epopeyas reales

2007-01-17T06:06:00.000-08:00

¿Qué cómo me fue en año nuevo? Me preguntaste

¿Por qué diablos lo haces? ¿Por qué eres tan común, por no decir corriente? ¿Por qué lo preguntas? Pensé.

Es algo absurdo, la cuestión en si es prágmatica y vanal. Un mero formalismo, rescoldo de aquellos que no tienen más de que platicar. Una pregunta que para mí es insoportable.

Te la contestare por que me considero un hombre sabio y los hombres sabios siempre tenemos una respuesta para todo ( o eso es lo que dicen ). Aparte es uno de los ultimos recuerdos que guardo casi engrapado al corazón, a la conciencia que ahora se va difuminando. Espero la leas, pues nunca has sido demasiado perceptiva "para este tipo de cosas".
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Creo que ahora si he logrado colmar a los que me rodean, de otra manera no me explico el por que estoy aqui, escribendote esto...

Ja, algun día rompere estas cuatro paredes y todo sera como antes: tu y yo en Praga, Florencia, Roma: en la mierda del mundo.

Te cuento, un cuento:

En un momento la fiesta iba bien: cerveza y unas anfetas; la familia reunida alrededor de la mesa: conviviendo, riendo, soñando. En el estereo sonaban notas de una música indiferente llamada villancicos: en fin, la llamada felicidad, para mí momentanea y aparente, que a todos llega por lo menos una vez en su vida... O varias: catorce de febrero, diez de mayo, veinticuatro de diciembre etcétera.

Esta fecha en particular me enferma un poco, no tanto como otras en las que decenas de globos en forma de corazon rondan los aires contaminados y malignos de esta ciudad; o en la que arboles ya no naturales se ofrecen en las calles junto a esferas multicolores y luces brillantes. Mientras esto no se acerque a mí me da igual, fingo indiferencia. Pero en este día los melancolismos y las metas alcanzan niveles cuasi drámaticos: Las doce uvas, los deseos, los abrazos, las suertes y las solidaridades...

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Tal ves sea que yo ya no tengo metas y he obtenido pocos logros: algunos estudios, mujeres, vicios y desventuras. Quizas me de envidia por no haber logrado acoplar mis sentimientos con el de las mayorías. No lo se, pero creo que un logro loable y hermoso es mi locura. Sin ella, y por supuesto sin ti, yo ya no existiria en este mundo. Y lo digo en serio, no es una pose de esas que tu sueles etiquetar como "payasadas".

En fin, en cierto momento la abuela dijo algo que a mi me sono tristisimo, pero que la mayoría aplaudio: "por que nuestras metas en un futuro se logren, por que lo sueños se hagan realidad".

Reflexiono ahora en torno a esas palabras: cambiar al mundo,hacerlos consumir acidos y anfetas para que logren ver al profeta y negocien con él su entrada al paraiso; vivir contigo pero con otras mujeres tambien; lograr escribir bien; viajar a dimensiones desconocidas; conseguir buen hashis; morir como Aldoux Uxley envenenado con Peyote...¿Esos sueños tambien se cumpliran? ¿Se vale agregarlos a la canasta abuela?

Ahí es que comenzo la maldad, las lagrimas derramadas me causabn un odio comprensible: cómo llorar por lo que no se ha visto aún. Sentia rabia y lo demostre vomitando, explicitamente, todo el vino y las pastillas que me habia tragado. Fue para todos la sorpresa, los reclamos, los ¡Ya vete a dormir!, las indulgencias, la lastima... Ni madres ahora me escucharian, se acabaria el monotono, el callado, el sutil.

La verdad es que no pude articular palabra. Como suele ocurrirme en estos casos la apatia seguida de depresión se apodero de mi. Todos tenian cara de "yo no entiendo a este pinche chavo mariguano", otros mostraban indeferencia y se daban consejos para dejar de fumar, hacer más ejercicio, dietas, conseguir trabajo, un hogar y más.

Fue cuando recibí tu llamada y escuchaste mis sollozos. Mis venas ya derramaban ese liquido rojo que a los vampiros les encanta chupar. Tirado en la cama esperaba el final, la meta: el sueño, el anhelo de fin de año. Fue cuando la abuela subio y casi se desmaya, cuando el tio entro con cara lastimera y cuando desvaneci.

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Desperte tras lo barrotes grises que hoy son mi puerta a la luz. Acorralado dentro de estas paredes la experiencia surge nuevamente, el dilema de la existencia misma se muestra ya. Y ahora si espero esta sea la buena. No hay nadie aqui, son las once de la noche y ni un alma, solo gritos locos, desesperados. Lo estoy haciendo nuevamente.

¿Te acuerdas cuando avente mi auto, con todo y yo adentro, al precipicio? O cuando tome tantas pastillas hasta ponerme rojo, hinchado y vomitar bilis, o cuando me avente de aquel puente.

Tu siempre has estado ahi y te lo agradezco, has hecho más soportable el cámino que hoy se extinge.

Por eso te plático como la pase el año nuevo: En general, como un día más en mi vida.

Don Fer
(Febrero 2007)

2006-10-02T17:21:00.000-07:00

Vagabundo

Se encontraba en un encantador rincón. Admiraba el mundo, fumaba un cigarrillo cuyo humo hacia cabriolas en el aire encantado ya de otro humo, más espeso mas girs. Miraba hacia todos lados, como esperando algo lo cual a ciencia cierta no sabia que era; su posición era incomoda, pero él ya estaba acostumbrado a esta y a muchas más.

El suelo le parecía lo más sublime que había en este mundo, dilataba y sabia que era suyo. Ya lo había probado de mil maneras, sentado en él, arrodillado, acostado. Incluso en alguna ocasión lo palpo, beso, y sintió de una manera cuasi espiritual. Sabía que de ahí provenía todo: él mismo, sus sueños, creaciones y felicidades. Constantemente lo comparaba con una mujer a la cual podía hacer suya cuantas veces quisiera, la que podía darle venturas, desventuras y uno que otro momento de placer. ¡Ah! Admirable terreno, que él usaba y cuidaba tanto como a su vida.

Veía a los pocos árboles que lo rodeaban como rivales, pues sabía que le robaban un poco de su sagrado espacio, pero igual los respetaba pues, pensaba, eran sus únicos acompañantes con algo de vida. Ahí estarían siempre fieles. Incluso él moriría y los troncos con ramificaciones verdes que parecían extenderse hasta el más allá, seguirían rígidos soportando y esperando a que otro compañero como él llegara a su espacio.

Era conciente de que el universo era mucho más grande que un par de árboles y una banqueta, pero ya no se atrevía a inmiscuirse en él. Lo había hecho años atrás encontrando desesperanza, amores mal pagados, aires malignos y alcoholes destrozadores de espíritu, conciencia y vida. Él ya se había confrontado al mundo, lo había hecho suyo, lo había estropeado. Pensaba que tenia que pagar con la reducción de este, que Dios lo había condenado a este mini espacio, a este sobrevivir con lo mínimo de aire y visibilidad. ¡Oh si! Ya lo había visto todo, ahora solo esperaba ver más allá.

En ocasiones un perro se abalanzaba hacia él juguetonamente, pero no le gustaba pues le robaba espacio, comida y tiempo. A los humanos ya no les tomaba importancia y solo los usaba materialmente pidiéndoles algo: una moneda, un pan, una limosna. Estaba seguro que la espiritualidad se había perdido por completo en este complejo de edificios grises, que lo rodeaban. Y es que no había ninguna iglesia cerca, como las de su pueblo del cual se acordaba con imágenes remotas. Hasta tres o cuatro podías ahí encontrar. Aquí las pocas que habían estaban perdidas y la grandota esa que estaba junto a la base de concreto más grande y gris del mundo estaba muy lejos y no lo dejaban entrar por su aspecto.

Idílico concentraba su espíritu, mente y cuerpo a rezar a una cruz de metal que le habían regalado años atrás y cuyo resguardo era tan sagrado como el de un tesoro. Su creencia hacia Dios se había desmoronado, pues no comprendía como algunos seres humanos se empeñaban en derribar árboles, montañas, secar lagos y exterminar animales con el solo propósito de construir edificios, casas, dinero. Si alguien algún día se atreviera a meterse con sus árboles los defendería con su vida misma. Por qué no respetar lo que el mismo Dios les dio, por que la destrucción, no lo entendía pero tampoco lo analizaba mucho pues sabia que no le era posible hacer nada, era uno más de sus dolores de cabeza, solo eso.

De vez en cuando abandonaba su lugar, salía a caminar, maltrecho pero seguro. Ya no le podía pasar nada, a lo más podía olvidar el lugar de donde había partido pero seguramente encontraría otro, como tantas veces ya le había ocurrido. En estos lares banquetas era lo que sobraba, árboles no, eso le preocupaba. Era ecologista sin saberlo, sin tomarlo en cuenta. En sus viajes observaba a la gente alejarse de él, dar media vuelta y emprender la huida, le daba gracia y confirmaba su idea de perdida de espiritualidad, humanismo, de vida misma.

Se sentía reconfortado cuando llegaba a algún parque. Entablaba largos monólogos con los árboles, les ofrecía su intimidad, los regaba con sus relatos, dejaba que aquellos le absorbieran todo. Siempre terminaba agotado, sin ganas de continuar y no pocas veces dormido a sus pies sintiendo aún esa rivalidad que los unía, esa confianza que los entrelazaba. A lo largo de sus sueños se despertaba su pasado, la escuela rural en la que había pasado seis años de su vida; sus padres mandándolo a trabajar a la ciudad; los edificios, que sentía, se derrumbaban sobre él; sus iguales tratándolo con desprecio; su banqueta, su existencia.

Cuando le daba por beber veía el mundo de otra manera, más mediocre, mas triste, ruin y caótico. Había visto asaltar, violar, sucumbir bajo las llantas de un camión. Lloraba de rabia horas enteras al ver el desprecio y la carnicería de la cual todos éramos cómplices. Sus sentidos se agudizaban, entendía con otros ojos lo que nadie podía percibir, la belleza era para él una esquina, una mancha, una veladora, una luz, lo más común.

Yo lo conocí cuando le platicaba algo a un árbol, su aspecto era descuidado, denotaba tristeza infinita y sus ojos negros y sin brillo estaban perdidos en un punto fijo. Al percibir que lo miraba desconfiado abrazo al árbol, parecía querer fundirse en él, ser una esencia dual: tronco carnal.

Sin aspavientos le salude cortésmente.

- Un día de estos todo se entenderá y seremos expulsados de la tierra, iremos al infierno mismo, donde yo ya estoy - me dijo harto convincente.

De ahí que conociera su visión del mundo, de este encuentro a que me atreviera a escribir unas líneas sobre él. Cuando después de platicar me confeso que yo era como un árbol, inmaduro, pues no me habían crecido las hojas, yo le pregunte su nombre.

Me dijo que se llamaba Dios, le creí y hasta la fecha comparto su banqueta, su espacio y su vida.

Creo que las primeras hojas en mi cuerpo están empezando a germinar.

José Fernando Franco Gutiérrez.
D O N F E R...

Pics y más pics....

2006-09-08T08:59:00.000-07:00

Les dejamos unas fotos. Imagenes tomadas el 30 de Agosto en el campo de Beisbol de Ciudad Universitaria..

El motivo: Gran concierto de apoyo a la movilización ciudadana pacifica que encabeza Andres Manuel López Obrador en contra del fraude electoral

Tocaron: La Botellita de Jerez, Antidoping, La Maldita Vecindad, Salario Minimo, Santa Sabina y Salón Victoria..

El apoyo chingon, la música mejor, el alcohol excelente...

Que las difruten:

Real de Catorce "recomendación musical"

2006-08-15T14:28:00.000-07:00

Real de Catorce grupo ecléctico que se desenvuelve alrededor de ese genero tan bello que es el blues music. Esta banda es poesía, instrospección, salvajismo pero sobre todo espiritu. Espiritu de todos aquellos que ya no estan con nosotros y tambien de aquellos que aun estan.

El Real es el grupo que esta semana recomendamos. Absolutamente un grupo que te lleva por viajes y virajes citadinos, espirituales, materiales y ensoñadores..

Discografía amplia... Escuchalos, no te arrepentiras. (Dale click a la imagen para ir a su página)

FOTOGRAFÍA - Ska & Reggae; 30 años de Salario Minimo Bosque de Tlalpan -

2006-06-30T15:43:00.000-07:00

Las fotografías fueron tomadas por Don Fer y Bere en el concierto conmemorativo por el 30 Aniversario del grupo Salario Minimo.

En orden de aparición tenemos a Timo Pacheco, Guitarrista de Salón Victoría; a Don Fer, Rizo (Bataco de Secta Core) y Cesar;

Ernesto de Ganja; Hector Vocalista de Salón Victoria y al Rojo (Parranda Magna) hechandose un palomazo en el acordeón con el Salario Minimo.

Recuerda que para ver las imagenes en su tamaño original solo tienes que dar click sobre ellas.

La serie completa de estas imagenes la encuentras dandole click al siguiente enlace:

FOTOS

Recomendación -LIteratura-

2006-06-23T13:28:00.000-07:00

Más que una biografía, de las muchas que hay, de Bob Marley; Helene Lee hace una investigación sobre la situación socioeconomica que predomina en la isla donde este músico nacio. Especificamente hace una relación de datos minuciosos sobre la situación de Trench Town, lugar donde Bob Marley radico la mayor parte de su vida.

Es entre la pobreza, la corrupción y la violencia callejera, que predomina en Trench Town, donde Bob Marley descubre la música, inspirandose en la gente que le reoda.

Este libro es una investigación que servira de guía para estudios posteriores sobre la situación de la isla, pues bien para entender la música de una región hay que descifrar tambien el contexto en el que esta se desarrolla.

"Al principio queria saber qué había quedado del moviemiento rasta...al final me encontré inmersa en una historia de política y de asesinatos, en un verdadero genocidio. Con esta investigación he descubierto que uno se puede "enganchar" al misterio, al secretismo, a la sangre... Mientras escribia este libro, luché contra el horror y la fascinación. Es un libro muy oscuro. Debe leerse con música". Helene Lee

En México lo consigues en Librerias Ghandi. Recomendable para estudiosos de la musica afrocaribeña, los amantes del reggae, los seguidores de Marley y los adeptos a la buena lectura.

Recomendación CD

2006-06-23T12:56:00.000-07:00

Tremendo homenaje a uno de los mejores grupos que Francia haya dado: Mano Negra, banda ya emblématica para muchos, cuyos conciertos en Latinoamerica aún despiertan llamas en el corazón a quienes tuvieron la oportunidad de asistir.

Este material contiene veinte rolas de buena manufactura. Los tres primeros temas te iran adentrando al lo que auditivamente el disco ofrece: Fusión de ritmos que se deslizan desde el Punk, pasando por el ska, reggae, salsa hasta llegar a la patchanga o world music.

Destacan Señor Matanza de Ska -P, el excelente tema y uno de lo mejores Sidi 'h' Bibi que interpreta Flor del Fango & Arnaud Samuel; así como Mala Vida versión salsa cuya interpretación corre a cargo de Yuri Buenaventura.

Algunos de los grupos que participan son: Fermin Muguruza con Guayaquil City; Rude Boys System con It's Of Time Man; Skunk con Indios de Barcelona; La Ruda Salska con Ronde de Nuit; Freedom For King Kong con King Kong Five etcetera.

Excelente material que demuestra la vigencia hasta nuestros días de esta banda formada por Manu Chao.. Recomendado para los nostalgicos, ochenteros, punketos, y bailadores de todos los ritmos.

En la sección Links de este Blog hay un enlace directo para que te bajes unos MP3 y vayas degustando el poder de algunas rolas.

Recomendaciones.... DVD

2006-06-18T17:32:00.000-07:00

MANO NEGRA "Out Of Time" DVD 1 DVD 2

Excelente material que contiene la mejor recopilación viedográfica que se haya hecho de Mano Negra, banda emblematica que marcó una generación.. Son dos volumenes. El primero contiene el documental ¡Pura Vida! realizado por Joseph Daban , Thomas Darnal y Phillipe Teboul. Contiene la historia de esta agrupación, entrevistas con los integrantes originales , imagenes ineditas de sus primeros conciertos (Cuando Manu tocaba rock&billy) Aparte, encuentras escenas de sus presentaciones en todo el mundo en otro documental titulado: Rock&Roll band "Un viaje espacio temporal " En vivo: Tokio, México, Francia, Cuzco, Cuenca, Francia, Brasil. Si te late el ska, reggae, dub, punk y las fusiones no te lo puedes perder. Los años: 1988 - 1992.

El segundo DVD contiene el documental "Putas Fever" realizado por Brigitte Rémy y Pascal Mourier. En el encuentras entrevistas, viedoclips, escenas de conciertos. Tambien podras deleitarte con un concierto en vivo: Tournee Generale grabado por Francois Bergeron en 1990. Inclue los Clips de rolas como Mala Vida, El Señor Matanza, Out of time man, Soledad etcetera. Y los Bonus Lucha Libre, Luis Bahamas, Junky Beat entre otras sorpresas... Materiales muy recomendables: pura nostalgia y buena vibra.

Entrevista a Salón Victoria.

2006-06-15T15:23:00.000-07:00

Salón Victoria Fotografía de Don Fer

Hé aquí una entrevista que hace más de dos años realice al grupo Salón Victoria... Espero la disfruten

La siguiente entrevista fue concedida por Héctor Carrillo (Vocalista), Vlady (percusiones), Cheko Pacheco (baterista), Saúl Castillo (teclado) y Timo (guitarra).

1.- ¿Sé consideran una banda de Ska, se catalogan dentro de un genero en específico?

Hector: Muchos crecimos con la tradición de fusión con, en su momento, lo que fue Kortatu, Mano Negra, Café Tacuba y Maldita Vecindad en México. Que tocábamos Ska no supimos hasta que estuvimos más adentrados tocando. Otros miembros del grupo ya lo sabían desde antes y pues como consecuencia - haciendo una revisión en términos musicales - no tocamos ska, hacemos una fusión de ritmos. Creo que es certero decir que somos una banda de fusión aún mas que de ska. En un principio éramos reiterativos al decirlo en las tocadas: esto es hard core, world beat, pachanga, cumbia pero Ska pues no. Hay gente que nos gusta lo más clásico a otros lo más nuevo pero no estamos tan metidos en ese ritmo.

Creo que hay grupos contados que tratan de hacer un ska como la tradición lo marca. En México me parece que la mayoría de las agrupaciones que dicen tocar “ska” no lo tocan; tal vez ahora sea Inspector quien mas se acerque a tocar un ska más depurado. Grupos como Secta Core, La Tremenda Korte o el Panteón Rococó mezclan ritmos. Como Salón Victoria reconocemos que Inspector ha conservado el ska como tal acentuando más la guitarra, inclusive esto se escucha en su versión de “amargo adiós” con mariachi. Hablando rigurosamente, el Blue Beat que es conservar la base del Rhythmin and Blues lo sigue haciendo el Inspector, de ahí en fuera creo que todos hemos hecho fusiones.

2.- En México se ha dado un fenómeno curioso. A muchos grupos de los que mencionan hacen “fusión”, como La Tremenda Korte, Panteón Rococó, etcétera. Se les cataloga como “ska”. ¿Para ustedes que es el Ska?

Hector: Es un momento histórico que ha dejado huella, que a veces se puede perder y a veces regresa. Hablemos de la jamaica oprimida de los 50s y 60s que agarro el rhitmyn and blues gringo y lo fusiono con la música de la región y le dio vida a la gente sin esperanza en ese momento y que paso a la historia politizándose después, teniendo acercamientos con el fascismo y el comunismo etc. Para mí el ska es el momento de la cerveza, del blues y de la bohemia en Jamaica.

Cheko: Hay que entender que el ska se complementa con las diferentes tradiciones de la gente del país en donde se ejecuta, naciendo un estilo diverso y diferente en cada uno. Yo creo que México es un país muy bizarro musicalmente hablando ya que existe tanto la cumbia, el rock, el mambo y la ranchera; esto ha influenciado necesariamente a la gente para que el ska que se toca ahorita sea eso: una fusión de ritmos. Creo que ese tipo de fusiones ha sido fundamental en lo que hacemos todos lo grupos, por que digamos, en Inglaterra se hizo con el two tone, en Jamaica con el ska tradicional y en México con la fusión. Esto debe de quedar claro por que México es un país con otras costumbres, otras tradiciones y otro momento dentro de la música, todo esto ha dado por hecho que el ska se retome bajo esta fusión que realizamos.

Hector: A lo mejor la pregunta clave si te vas al pasado sería ¿Qué fue primero, alguien que estaba haciendo música afroantillana y la llevo a alguien que hacia rhytmin and blues y comenzó la vértebra del ska o al revés? A lo mejor alguien llego a tocar a un bar blues y de tanto oír música afroantillana la mezclo, pero en este punto todo el mundo anda perdido, ni siquiera los clásicos te lo podrán decir, no sabemos en que momento alguien mezclo ritmos y nació el ska, igual, como fusión de algo.

3.- En nuestro país afortunadamente existe ya un poco más de información sobre el ska, pero también se da el fenómeno, del cual ustedes fueron testigos en su aniversario cuando alternaron con TOASTERS, de la división del publico por etiquetas, modas e ideologías que se dan en torno al ska. ¿Cuál es su opinión acerca del divisionismo y de las etiquetas en el ska: sean Rude Boys, Skhinhead, Skatos etc.?

Cheko: Creo sinceramente que al final de cuentas el ska tiene su importancia pero no conforme a un estilo. Considero que hay otros estilos en donde artistas te gustan y otros no, donde algunos lanzan mensajes que agarras o no. De repente no hay que buscarse tantas complicaciones de las cosas y saber que es lo que a uno le gusta y por que le gusta, y dejar de lado todas esas justificaciones. De repente todas esas ondas de Skhin´s donde no les gusta algo y madrean se me hace demasiado egoísta; es pretender que nadie tome nada de ningún lado para hacer otras cosas. Por ejemplo el grupo Toasters ni modo que llegaran aquí y nos les pusiéramos al brinco diciéndoles no mezcles el ska jamaiquino con el jazz de Nueva York o no vengas vestido de bermudas, seria incomprensible.

Hector: Siento que como mexicanos no podemos ni deberíamos ser tan cerrados en ese sentido; tenemos tanta variedad y hemos sufrido tantas rupturas históricas de todo tipo que eso hace que nuestra música sea súper variada. De repente, por eso, gente de Europa esta volteando a ver que se esta haciendo acá, por que hay tanta variedad y florece. Lo que se hace es una colección colorida a través de entrelazar muchos ritmos, y creo que de eso se trata, es decir venimos de una historia violada, somos un pueblo conquistado, entonces lo puro a nosotros no nos compete, nunca nos ha competido, somos el rededor del mundo.

Saúl: Me gustaría acotar algo. Hay un investigador de la UAM que dijo una cosa muy chida: Cuando estaba el imperio mexica existía el imperio de Texcoco y en medio estaba un pequeño pueblo que se llamaba Tacuba. Esta gente (los de Texcoco y Tacuba) eran los que hacían el arte, las grandes flores y adornos. Los mexicas conforme conquistaban traían lo que más les gustaba de los territorios conquistados. La gran Tenochtitlan era una fusión de culturas. Decían: me gusta esta leyenda de tal parte, me la traigo y la hago mía. Pienso que de ahí viene, del por que el mexicano mezcla ska con ranchero. Lo traemos en lo profundo, traemos ese eco. Imaginate cuando llegaron los conquistadores fue la fusión fue total. El profesor que me explico esto era súper fanático de Café Tacuba y me decía: Esos gueyes deben de saber por que se llaman Tacuba, por que Tacuba era el lugar de la mestización, a lo mejor por eso mezclan cyberpunk con ranchero y todo por que saben que era Tacuba.

Creo que somos un país y una zona en donde agarramos mucha influencia, entonces creo que el ska no llego puro ni debe serlo. La primer referencia que tenemos sería quizás la orquesta de Quirazco. Tu ponte neutral y vas a oír a la Sonora Santanera en los timbres de voz y nadie esta haciendo el blues negro o el ska puro. Escucha a La Sonora Santanera y a Quirazco y están haciendo eso: un timbre de barrio, de arrabal pero skaseado en el caso de Toño Quirazco.

Vlady: Por otro lado se me hace chingón que podamos, como pueblo, agarrar influencias de otros países que de repente hablan de cosas bastante chingonas como es la libertad o la justicia y que de repente podamos absorberlo y hacerlo nuestro y entonces interpretarlo a nuestra manera. Por que ser rude boy y skhin se me hace chingón, se me hace una forma interesante, pero de alguna manera no se que pase. Siento que hay mucha mala onda y no debería ser así por que pues todos estamos en el mismo barco y al final de cuenta la gente que ellos veneran de repente hacían covers de Agustín Lara, entonces no lo entiendo.

Cheko: El estilo en sí es una fusión, entonces pretender etiquetar pues no.

Hector: De repente la hacen de pedo por el slam, que es un ritual punk o metalero, no se. Lo único cierto es que un slam en el ska es más amable que uno con grupos como el Tri o Transmetal. Acá es saltar y dar vueltas, cuando un niño rudie se enoja por que alguien le movió el hombro skankeando que agradezca a Dios no tener un golpe en la cara como seria en un baile punk o metalero. Es como una influencia rara, nosotros diremos ¡que cagado que hagan slam! Pero si lo hacían con Santa Sabina antes de que surgiera el boom del ska pues que podemos esperar, solo respetar. De repente cuando escucho a gente que dice que el ska no es bailar slam pues solo les puedo decir que eso no lo van a parar por que el ska es un movimiento social y por que el slam es una influencia desde hace mucho tiempo.

Cheko: Todas las ideologías que se dan en torno al ska son respetables, pero las diferencias violentas y racistas de ciertos grupos son deplorables. La manera de pensar y recibir la música es bien respetable, creo que en México este tipo de grupos se hace respetar violentando y eso esta mal.

Hector: Sencillamente réntate un video de Vodoo Glow Skulls y dime quien no esta haciendo slam hasta el frente, si hay skanking también puesto que siempre lo va a haber. Hemos ido al gabacho y en la canción menos apropiada o la que menos pensamos están eslamenado. Es una discusión muy rara que tiene que ver directamente con los jóvenes. Quizás los psicólogos tengan razón al afirmar que en esta etapa de la vida se busca una identidad. Es muy fácil decirle a alguien rapate, ponte botas y tirantes y hazte Skhin y defiéndete. Es un ejercicio de poder el decir: busca tu identidad y defiéndete.

Cheko: Creo que hay un mal grande en nuestra época de querer ser algo o querer pertenecer. Hay que recalcar que esta chido que puedas tomar cosas de otros lugares y defender cosas. Creo que todos en nuestra vida lo hacemos, creemos en cosas como el bienestar para nuestra gente. Si alguien toma un tipo de actitud pues hay que organizar las posiciones y saber que suelo estamos pisando. De repente lo que retomamos de otros países quizás no sea posible que se desenvuelva aquí por que cada quien tiene sus formas de convivencia y crecimiento. Esta chido que exista gente así y hay cosas que prueban que se están organizando, pero si te organizas yo creo que uno debe aprender a defender cosas más universales como que la gente pueda estar bien en un lugar o que en un barrio la gente no se muera por violencia o hambre. Creo que gente que se quiera organizar puede pensar en cosas así y no tanto en estar viendo con quien se pelean por que esto es mío o por que yo invente el rock y los otros no saben nada. Hay tantas cosas más reales que conflictos pequeños.

Saúl: Hay que recalcar que en México existe una política malinchista hacia el propio país. Como mencionamos anteriormente creemos que la música aquí ha tenido varias influencias dado que la cuestión social que tenemos es diferente a la de otros países. Por ejemplo, tu ves que vienen a México Los Calzones de Argentina o Toasters de Nueva York y ahí van todos.¡De que se trata! Es como de repente la gente y sus actitudes de que si tocan esta cumbia se la tolero a Auténticos Decadentes y no a La Tremenda cuando la cumbia igual no pertenece a ninguno de los dos.

Hector: Soy ferviente seguidor de cosas que hacen Los de Abajo y recuerdo que me enojaba que de repente echaban la de “morena” y la banda los abucheaba, pero no fuera la versión que hace Mano Negra por que todo el mundo aullaba y rumbeaba y pues dices: Chale, si es la misma canción y esos gueyes nadamas por que son Franceses pues chale no se vale y eso que en ese momento había un movimiento de roqueros alternativos.

Otro ejemplo es en el concierto de Toasters en donde nadie (de los músicos) venía al estilo two tone. Al contrario venían bien bermudas y bien chidos, mezclilla, playeras etc. Lejos de conservar y provocar un skanking entraron medio funk y después se fueron hacia algo más pesado. ¿Por qué los chavos piensan que todo tiene una esencia? Total, ese día nos sacaron a mentadas de madre, esta bien, lo más chido es que me toco sentir el Dance Hall Crasher´s, románticamente dije: nos hicieron movimiento de dance hall, llegaron muy rompe bailes calmando el slam y calmando el baile. Sentí como si estuviera en el lugar de Madness en donde la banda radical te da en la madre bajándote del escenario. Ojala y esto algún día dejara de pasar y empezáramos a respetar.

Imaginate que mentalidad tan estupida de un chavo de 20 años que le pega a uno de 12. Tu estupido ponte al pedo con un tira afuera de 38 años y con pistola. Creo que estamos mal. La ultima vez que hubo pleito en una tocada estaba el Abulón de Las Victimas del Dr. Cerebro y dijo una frase muy bonita: ¡Banda, no se desconozcan, son ustedes mismos, el que vez enfrente eres tu, es un espejo!

Saúl: Otra de las cosas es que los chavos rudies y skhins dicen que la violencia existe entre los chavos autodenominados como skatos por que hacen slam y violentan. Ellos según no golpean a nadie por que nadamas skankean, o sea que para ellos la violencia viene de los skatos. Siento que esto es como en todas partes, como va a ver banda violenta, pues va a ver banda relax y creo que es a estos últimos a quien debe exaltarse por que son los que perduran y existen más en las tocadas.
Tu vas a una tocada y si se pelean son dos de tres mil chavos. Es lo que hay que observar, que este tipo de música es para que toda la banda saque todo y estalle de alegría, en baile y si lo quieren hacer en un slam pues respetable.

Hector: Obviamente ya no es toda la banda la que flamea. Antes recuerdo que eran como olas de gente que iban de adelante para atrás, ahora desde el escenario solo se ve el slam adelante. Es importante que para que esto se conserve perdure la tolerancia. Nosotros y yo como vocal tengo poco tiempo, fracciones de minutos para dar mi mensaje al publico y creo que debe de haber una cultura de convivencia, de que exista convicción de genero, por ejemplo yo soy rude boy y me late el ska clásico entonces para que ir a ver a La Tremenda Korte si no toca ska clásico.

Vlady: Yo creo que todos estamos en el mismo barco, no importa quien toque o quien nos escuche se va a echar cotorreo, a bailar y a sudar, se trata de disfrutar y unirnos en convivencia, en hermandad.

Cheko: Ha de ser chido ir a un lugar del mundo y observar diversas culturas unidas: Árabes, Japoneses, Hindúes etc. En Nueva York que es una ciudad bastante cosmopolita ha de ser feo que de repente te digan: Hey, estos no pueden estar aquí por que son hindúes, entonces imaginate que aquí en tu país pase eso, que te digan: esos no pueden estar aquí por que no les gusta el ska tradicional.

Vlady: en un lugar así creo que se han de acostumbrar aunque existan diefernecias grandes de idioma, cultura y tradición pero aquí nosotros no lo hacemos.

Cheko: Aquí en un mismo país no se vale que la gente se empiece a discriminar por situaciones tan frágiles o tan minúsculas. Hay otras cosas más grandes e importantes como para estarse preocupando por cosas y conflictos pequeños.
Finalmente la música es música y creo que algún día dejo de importarme que si es ska, cumbia etc. Creo que debemos de escuchar todo tipo de música por que es una gama amplia y hay que aprender de esta.

Por: Don Fer

El Dr. Simi

2006-06-13T15:23:00.000-07:00

A este señor lo encotramos rumbo a la Hija de los Apaches; muy apropiado de su personificación nos comento que aspiraba a ser el presidente de México. En estos lares todo puede pasar argumentaba el mono moviendose cadenciosamente...

A su lado mi compañero de parranda de ese día: Kometín, bajista y vocalista del grupo Parranda Magna. El encuentro se dio sobre Av. Cuahutémoc. Momentos antes habiamos hechado un par de buenas cervezas en la Apestosa (Lugar de sueños y creaciones)

La personificación real de la política en México: Todo es ridiculizado. El presidente por sus declaraciones y por uno que otro monero; los diputados y senadores por sus actitudes y falta de sapiencia; los candidatos presidenciales por sus diseñadores de imagen y el constante ataque que entre ellos se da.

Que un señor use una botarga caricaturesca como imagen principal de su campaña presidencial, es algo normal. Un poco surrealista, diran algunos, pero demasiado apegado a la realidad constante y andante de este país....

No vale reirse, solo mirar, posar y seguir bebiendo.

Una mala noche

2006-03-25T17:18:00.000-08:00

Fotografía de *Don Fer* Ciudad Universitaria, Noviembre 2005

Esteban apenas alcanzaba a levantar el rostro, se hallaba tirado sobre una losa de concreto que cubría vestigios de los antepasados más remotos. Una bandera de colores blanco, rojo y verde era lo único que podía divisar. Le causaba gran asombro la magnitud y el brillo contrastante de aquello que muchos llamaban lábaro patrio pero que el admiraba como si fuera algo sagrado y sublime. Una salvación divina y coloreada pensó.

¡Levántate cabrón¡ Se escucho decir una voz que a sus oídos parecía tremendamente molesta por lo que al momento pensó no hacer caso pero en ese instante el piso le pareció más duro, frío y rasposo. Sus ojos divisaron unas botas que lo golpeaban suavemente a la altura del estomago, después unos pantalones azul marino, una macana, una placa que decía policía auxiliar y una cara que al principio le espanto, pero en la cual inmediatamente reconoció a su gente: morena, de aspecto dura, nariz ancha, y ojos negros profundos.

Le costaba trabajo incorporarse, no recordaba cuanto tiempo llevaba ahí en esa posición, ni siquiera cómo había llegado. Tras una inspección ocular a lo que era su traje Esteban se percató con satisfacción que aún conservaba su cartera y dentro de ella algunos billetes, el sol le pareció hermoso, pues era cálido y reconfortable, la poca gente que circulaba a esa hora ni lo miraba. Es lo bueno de el anonimato que la ciudad te ofrece pensaba mientras sacaba de la bolsa derecha de su saco una cajetilla de cigarros. Aún tumbado encendió y ofreció otro a el policía que lo acepto preguntándole si se encontraba bien.

En su memoria se deslizaban aquellas imágenes las cuales ahora parecían lejanas y como salidas de un sueño remoto e inteligible: la lucha libre, la cantina, después la pulquería, el niño y el adulto con la navaja, los golpes, la vagabunda, todo era ahora un espejismo. La única muestra de que todo había sido perceptible y material era su memoria, su dolores de estómago y cabeza y sus compañeros de viaje de los cuales hasta ese momento se había acordado, con un poco de preocupación por no saber donde se encontraban. Todo era conjunto, diversión, unión, de repente el deslizamiento individual: las garras de la inmediatez los habían hecho presa y ahora él se encontraba en el majestuoso zócalo de la ciudad, pero Diana y Rubén dónde estarían.

El complejo citadino se alzaba imponente ante él. Una catedral, edificios de la época colonial que servían ahora como oficinas burocráticas, gente deambulando que parecía enmarañarse en las entradas del metro. Su cabeza daba vueltas y por momentos parecía querer desvanecerse, el policía aún seguía a su lado, fumando y observándolo. Ya incorporado al primer paso Esteban recordó todo el dolor de lo acontecido, sus costillas empezaron a crujir y una dolencia de pies a cabeza le sobrevino expresándose en su rostro con un rictus inefable de dolor. A pesar de los calambres que recorrían su cuerpo emprendió camino rumbo a la calle lateral a la catedral metropolitana dejando atrás a el policía al cual amablemente agradeció su compañía momentánea.

El propósito de ese andar era el de regresar al lugar de los hechos para tratar de encontrar y hallar algo que ni el sabía muy bien que era, tal ves sus amigos los cuales acaparaban gran parte de su pensar, tal ves el remembrar acciones que lo llevarían a una conclusión que se convertía conforme sus pasos en obsesión.

La vieja calle de Donceles, recuerdos fotográficos venían a el, cuantas veces había estado revelando rollos, ampliando imágenes, bebiendo en el UTA o en la Maldita Vecindad, siempre acompañado. Ahora que se encontraba solo Esteban añoraba con ansias locas el peregrinaje de la tarde anterior que había empezado justamente en esta calle. Miró hacia la esquina de Brasil y recordó como horas antes en un día distinto se había encontrado con sus amigos. De ahí a la maldita a beber litros de cerveza sentados en viejas escaleras de mármol frío, clandestinamente, junto a muchos otros personajes citadinos. Después la lucha libre en la arena coliseo a donde ya se dirigía caminando por una calle conocida por los vecinos como el “callejón de los milagros” y que sacaba directamente a un costado de la arena majestuosa.

Parecía estando ahí, escuchar aún los alaridos de la gente ovacionando al Dr. Wagner, al Mistico, al Atlantis. Ahora por fuera está se encontraba desierta, con los vestigios de los carteles de lo que habían sido noches anteriores, su noche. El aspecto de la arena sin embargo no era triste sino majestuoso y luminoso, el recuerdo y la historia hacían que ese monumento de paredes grises luciera y brillara. Ahí estuvo él y mucha gente, cada una con historias distintas y únicas. Ahora Esteban estaba tratando de reconstruir la suya propia.

Caminó rumbo a Garibaldí divisando la taqueria donde justo antes de perder la memoria había comido unos de tripa, sudadero y longaniza por módicos cinco pesos. El señor gordo y con una venda que cubría su pierna llena de venas varicosas estaba limpiando las mesas, listo para otra jornada de trabajo y vendimia. Esteban se acercó temeroso y preguntó si se acordaba de el. Él taquero lo miro un momento como desconfiando pero después asintió con la cabeza: venias con dos amigos, que ha sido de ellos preguntó. Es lo que quisiera averiguar respondió Esteban ya sentado en una de las mesas, no recuerdo donde nos perdimos, solo se que fue en Garibaldí en la noche o tal ves aquí, no lo se. El ser de las vendas lo observaba tristemente ¡Hay joven, aquí en la lagunilla todo ocurre, mejor hable por teléfono e investigue!

Hasta ese momento Esteban se acordó de lo material de la vida, de que había teléfonos, inclusive de monedas. Parecía como si estuviera en un sueño, veía las cabinas telefónicas pero sabia que en vano llamaría pues algo le decía que debía reconstruir lo acontecido antes de terminar y volver a la realidad. Después de beberse una cerveza y comer un tacó siguió su camino rumbo a la plaza de los mariachis que a esa hora estaba casi desierta.

Fue como un golpe, ahí estaba la banca, sobre ella un niño durmiendo aun con un papel en la mano, que la noche anterior debió estar impregnado de activo. Ahora empezaba a recordar. El suelo, los olores, y el entorno en general le despertaron un sentido vivo que lo llevó por los recovecos de la memoria. La banca en la que el se había besado con aquella vagabunda, más ya no había ni vagabunda ni el señor que lo había golpeado después, ni la navaja ni las cuerdas.

Esteban añoró el momento de aquel calido beso, todo había sido maravilloso, desde el momento en que aquel ser que tenia apariencia estropeada, vestida con majestuosos harapos que la hacían ver como un personaje propio de la revolución mexicana, original, jodida en garras, se acerco a pedir bebida hasta lo acontecido después, recordó su cara que denotaba una tristeza casi subversiva, discreta pero retadora. Cruzaron palabras, bebieron de la misma botella y de repente él tenia los labios partidos, duros, curtidos y como cosidos por el sol en su boca, el aliento era amargo, la lengua parecía buscar dentro de la garganta algo que no había encontrado en las cuevas de la calle. Esteban extasiado recordaba como segundos después otro ser, maligno, había llegado a jalar de los cabellos a esa lengua, esa boca, ese rostro, esa mujer.

De pronto la cara pareció volver a dolerle con los golpes que le habían propinado tan solo unas horas antes. Observaba al niño que ni con su presencia despertaba, miró al suelo y pudo observar unas manchas de sangre. Eran demasiadas para ser su sangre, a él le habían tocado tan solo unos golpes de aquel viejo celoso que parecía una bestia rumiante en una plaza de toros, a la vagabunda un jalón de pelos ¿Pero sus amigos? En ese instante Esteban se agacho giro su rostro y miró, justo atrás de él, una figura hecha con gis blanco que simulaba un cuerpo tendido… Era la silueta de Rubén, pintada ahí.
Tumbado en el suelo con lagrimas en los ojos Esteban comenzó a recordar todo, él había tenido la culpa, por qué besar a esa puta, por qué querer lucirse como siempre, con sus arranques de locura superficial. Rubén en el afán de defenderlo había intervenido en la pelea, como eran dos contra uno otro ser aún más maligno que el primero salió de las sombras de una pulquería con navaja en mano para propinarle no menos de diez piquetes a Rubén. Gritos, Diana buscando ayuda, secuestrada por el mismo ser, llevada a rastras hacia una calle oscura, y Esteban corriendo, corriendo como siempre.

Por qué el mundo se tenia que encajar con él, solo quería beber, si es cierto que esto ya era un vicio irremediable pues lo ejercía casi a diario, también era verdad que solo quería divertirse y mandar a la chingada al mundo. Pero ahora todo había cambiado, Rubén estaba muerto, él asustado por no recordar como es que no carajos pidió ayuda y cómo fue que llegó al zócalo con un poco de dinero en la bolsa. Diana no se encontraba por ningún lado, qué seria de sus padres, de la familia de Rubén cuando supieran lo acontecido, maldita ciudad, maldita gente, maldito Rubén, por que se había inmiscuido en sus problemas. Pensándolo bien se había ganado el castigo divino en manos de aquel hombre

Deambulando nuevamente pero ya sin destino fijo y riendo cada que recordaba la escena de la pelea, Esteban abordó al metro de la Ciudad de México en la estación Zócalo, se perdió en los andenes para siempre… Al día siguiente la noticia retumbó en los diarios amarillistas de circulación nacional: ¡ Ciudad trágica, tres jóvenes muertos el fin de semana: acuchillado en Garibaldi. Maniatada, violada y estrangulada en un callejón y suicida de dieciséis años en el metro! La ciudad seguía su andar, los puestos vendían, las mujeres y hombres caminaban, los gorriones cantaban, el planeta giraba alrededor del sol, pareciera nada hubiera pasado.

Por *Don Fer*

La Apestosa, o normal y moralmente conocida como Salón Orizaba.

2006-03-25T12:18:00.000-08:00

Fotografía: Rambo, personaje de la Apestosa. Tomada por José Luis Cuevas.

Al entrar a este recinto lo primero que percibirás sera su penetrante olor a orines y una que otra aroma propia de los ambientes en donde el alcohol corre libremente. De ahí su mote casi institucional: La apestosa.

Conocimos este pintoresco lugar después de que varios escritores y fotógrafos amigos míos, me platicaran algunas anécdotas propias de la vida en una cantina, despertando sobremanera mi curiosidad. Poco después Carlos Martínez Renteria en su sección del periódico La Jornada llamada "Salón Palacio" publicaría un gran artículo que terminaría por desechar las ultimas dudas que tenía y me haría aventurarme en lo que después calificaría como el mundo mágico terrenal urbano gore y contracultural de La Apestosa.

Sabía por las anécdotas de mis amigos que en este lugar todo valía y todo entraba, no era la clásica cantina en donde solo se daban cita intelectuales o donde solo acudían obreros cansados de la vida laboral o jóvenes presas del miedo que la ciudad provoca en busca de un ligue. En este terreno todo se fundía, todo germinaba y por tanto todos tenían acceso a el.

La primera ves que visité el Salón Orizaba constate lo anterior. Iba acompañado de dos amigas y un amigo, los cuatro éramos en ese entonces estudiantes de la carrera de Comunicación y periodismo en la UNAM muy aventurados, y nos gustaba experimentar ciertas cosas fuera de lo común. Así que sin temor ahí nos encontrábamos, ante aquella puerta de ese lugar del cual tantas cosas habíamos escuchado hablar y de las cuales seriamos, ahora, parte.

Al entrar, como lo mencione, el olor es agudo y puedes en un momento arrepentirte y dar vuelta para huir. Nosotros preferimos acostumbrarnos poco a poco, aunque pasarían horas y horas de cerveza sin que nuestro objetivo fuera logrado. En esa ocasión, nuestra "primera vez" o nuestro "desquinte" las cosas transcurrieron demasiado anormales. Fue muy grato encontrar el lugar lleno hasta el tope.

Subimos a la primera planta, y unos borrachos muy amables nos ofrecieron lugar: se ven jóvenes, estudiantes y buenas gentes, fue el pretexto que utilizaron para convencernos de aceptar su cordial invitación. Aquí todo era discusión intelectual, por lo regular en este nivel suben estudiantes, profesores, fotógrafos, periodistas, escritores, pintores, etc. Pude percibir a mi alrededor un ambiente muy distinto al de abajo, y tras cinco o seis caguamas decidí indagar en lo subterráneo, en el otro nivel.

De esa experiencia hice un gran amigo, el teporocho del lugar, quien tras invitarme un trago de su aguardiente y ver que no me abría a chupar como el decía, me tomó confianza y entablo una plática conmovedora y surrealista como la mayoría de historias que los teporochos tienden a contar. Lagrimas en los ojos, prostitutas rodeándome, un luchador intentando aplicarme una palanca al brazo, besos tiernos y sádicos, cucarachas y arañas en mi ropa, olor ardiente, cerveza, delirio y sueño es lo que viví en esa "otra planta".

Hay un ambiente conjunto, una dualidad enorme y una convivencia asombrosa, anécdotas miles, historias interminables. Esto es el gran merito de la apestosa: un lugar de convivencia en todo el esplendor de la palabra, sin prejuicios ni tapujos, en donde igual puedes encontrar un obrero, una prostituta, un fotógrafo, un estudiante, un ratero, un teporocho, un taxista. La ciudad confluye libremente en un lugar tan pequeño en donde los sueños no dejan de mostrarse.

Anécdotas Importantes de la apestosa: Hace cuatro años, en el marco del primer festival Off del Centro Histórico se efectuó un experimento cultural en el Salón Orizaba, que consistió en ofrecer un concierto de música clásica con un cuarteto de la Sinfónica Nacional (entre ellos el violinista Jaime Macías quien murió hace dos años) con rigurosos traje de etiqueta. Aquella ocasión, en palabras de Carlos Martínez Rentería, el choque fue alucinante: primero el griterío no permitía escuchar "La primavera" de Vivaldi, poco a poco una robusta muchacha, que práctica la lucha libre por las mañanas y por las noches ejerce el oficio más antiguo, comenzó a desnudarse como su única posibilidad de agradecer la música; después todos los borrachos se fueron quedando en silencio y uno a uno mandaban caguamas al cuarteto.

Hace poco "La apestosa" fue el tema ganador del Premio Internacional de Fotoperiodismo celebrado en la ciudad de Gijón, España. Las fotos fueron tomadas por un gran colega: José Luis Cuevas. Al ir a la apestosa, según palabras de Renteria, a avisarles a sus propietarios sobre dicho galardón sin mayor entusiasmo dijeron: "A ver cuando se aparece por aquí el fotógrafo ese con una foto de recuerdo".

Personajes importantes que han pisado la apestosa: William Burroughs (escritor), Jack Kerocuac (escritor), José Agustín (escritor) Manuel Blanco, Gerardo de la Torre, Gonzalo Martre, Marisa Lara y Arturo Guerrero (quienes realizaron performance alternativo en dicho lugar), Jesús Luis Benítez (escritor), Parmenides García Saldaña (escritor), El rambo (soñador extrovertido)...

Dirección: Calle Dolores, casi esquina con Victoria, Centro Histórico, atrás del metro San Juan Deletran...

Sobre la Peña del Son.

2006-03-23T16:00:00.000-08:00

*Don Fer* & *José Agustín

Comenzaré a utilizar esta herramienta unidimensional, tecnológica y de gran alcance para hacer referencia a uno de mis lugares preferidos de reunión y acción: "La Peña del Son".

Úbicada en el centro de la mítica Ciudad Nezahualcoyotl este recoveco etílico y sonero ofrece un viaje lleno de virajes artísticos, culturales, literarios y rebeldes.

Se desenvuelve en primera instancia como cafeteria y tienda del Frente Zapatista de Liberación Nacional. En sus adentros puedes adquirir desde un buen café hasta el último ejemplar -sin dejar de lado los atrasados - de la revista Rebeldía .

Mi primera experiencia con la peña fue por demás imaginaria pues mi familia habia asistido a un evento musical amenizado por un grupo, al cual habia tenido la oportunidad de escuchar en algunos festivales de corte multicultural, llamado Son del Maíz. De inmediato, y apabullado por las narraciones hondas e ilustrativas, a mi alrededor la curiosidad fue creciendo pues además habian llegado a casa dos ejemplares de revistas bajo el brazo: una, la ya citada Rebeldía y otra de nombre AlterArte la cual despues de hojear captó mi interes.

No había tenido noticias de un lugar multifacético cercano a mi hogar, por lo que mi curiosidad creció sobremanera.

Cierto atardecer se dio una polémica en la familia sobre que grupo musical habría que contratar para una fiesta cercana de quince años. Cabe mencionar que nuestros gustos musicales siempre han sido especiales -categoria acuñada por más de un conocido - aunque nunca hemos menospreciado a ningun interprete o grupo musical, sin embargo en esta ocasión la fiesta ameritaba algo distinto.

Por azares del destino a mi madre le llegó una recomendación de cierto amigo el cuál hablaba muy bien de un grupo sonero, llamado Son del Maíz. Bajo el pretexto de que no elevarian sus costos de actuación y de que presentarian buen repertorio, cosa que ya sabiamos pues eran harto conocidos por nuestros expertos oidos, hicimos la llamada la cual bastó para que en la gran pachanga el Son y la música Latinoamericana de estos maeses se hiciera presente. Ahí tuve la oportunidad de conocer a los integrantes, cuya sencillez me agrado más aun que su propia música.

Pasaron meses y aún no me atrevía a dar el gran salto para entrar a aquella peña la cual me imaginaba constantemente con luces color neón, humo de cigarrillo flotando en el ambiente y uno que otro bohemio discutiendo atravez del cristal de su vaso lleno de ron. Por una y otra razón la visita se fué postergando.

Un día leyendo aquel ya viejo ejemplar de AlterArte decidí mandar una colaboración escrita y otra visual a un correo electrónico algo escondido en el cual daban cabida a todo tipo de comentarios y colaboraciones. El artículo hablaba sobre el Colectivo Autogestión Creativa, recien formado del cual hasta la fecha soy coordinador.

Fue grata mi sorpresa cuando recibí un mail del editor diciendome que les había agradado el texto y que lo publicarían integro. De ahí nacio una especie de relación cibernauta, pues ambos nos mandabamos correspondencia de todo tipo desde invitaciones, saludos, colaboraciones etc. Fue en uno de esos correos donde recibí la invitación para asistir a la presentación del ultimo libro de José Agustín y de paso a recoger algunos numeros de la revista en la cual habia aparecido mi colaboración.

Pues bien, la oportunidad se había dado. El día del evento me presente en el umbral que divide la calle de la magía, el calor y el son.

Es interesante el juego de ambientes que se dan lugar en este sitio. En un principio la gente que estaba sentada se dedicaba a platicar, beber, fumar, algun solitario a soñar. Yo por mi lado revisaba cada rincon de aquel nuevo territorio. Llamaron mi atención las pinturas hechas por niños chiapanecos y algunas fotografías que descansaban en los muros. En ese momento percibí un ambiente frio pero cordial y bastante intelectual. La densidad se presentaria despues.

Pasé un rato bebiendo cervezas y oliendo, percibiendo y hasta degustando el ambiente: me agradaba. Frente a mí tenia un pequeño escenario con algunas sillas, detras de ellas se asomaban algunos instrumentos, bocinas, microfonos. Atras se encontraba una barra bastante calida, con una pequeña pero buena formula de bebidas: ron y creveza que para mí bastaron esa noche. A un costado se encontraba la tienda de articulos: playeras, pulseras, revistas, algún libro y estampas. Bastante acogedor, la gente empezaba a llegar.

Cuando Agustín subió al estrado todos dispusieron sus sentidos a escuchar y comprender. Fue una charla más que otra cosa. El escritor bastante suelto explicó el por qué la creación de un último libro antológico de la literatura contemporanea mexicana. En fin un placer escuchar al viejo Agustín, darle mi raido libro de la Contracultura en México para que lo firmara y hechar una copa a su lado, estando sin estar pues el se hallaba concentrado en las preguntas que sobre su obra le hacian.

El ambiente ya estaba denso, todos saludaban al maese, guru de algunos. La discusión sobre literatura, cotidianidad, contracultura, alcohol y antologías estaba en su climax; había música leve, humo de cigarrillo, mucha cerveza y yo por fin había encontrado al editor de AlterArte quien con una gran amabilidad me dió algunos numeros de la revista y de paso se hecho una platicadita, ahora si, en persona.

Ya para esas horas de la noche el ambiente se tornaba caluroso, daban ganas de moverte. Había llegado más gente, parroquianos. Algunos habían huido casi atras de José Agustín. Los que nos quedamos esperabamos ansiosos la culminación de la noche que estaría a cargo del grupo de casa: Son del Maíz. A Cesar, tecladista de la banda lo conocia ya por algunas fiestas compartidas así que durante su actuación fue grato escuchar esas buenas rolas dedicadas a la gente de Tlalpizahuac, a los Universitarios y a los Ceceacheros.

Baile, excelente música, densidad, alegría, sueños, mucha creación, multiculturalidad y buenos tragos es lo que encontre esa noche en este pequeño lugar.

Aún asistó cobijado bajo la estela de la noche a liberarme un poco de la cotidianidad, del estupor citadino, de la linealidad. Es alterar un poco mi realidad, es hacer arte, cambiar el mundo aunque sea por un tiempo, y todo esto en un lugar tan pequeño en donde, como dijera Marcos, varios mundos caben.

Dirección: Amanecer Ranchero esquina Gallo Colorado, Colonia Benito Juárez. (Atras del palacio municipal de Neza)