Y es que un día amanecio y llovia..
Extrañado pues era primavera Armando ahora entendia el dilema del tan mencionado cambio climático. Se sentía bien, a él estos "climas" le agradaban más aún que el calor insoportable y el viento de verano.
Puso un disco en una grabadora que ella le habia dejado como recuerdo. La odiaba por haberlo abandonado justo en el momento en el que pensaba más la necesitaba. No entendía la razón, aunque pasaba horas enteras analizandolo.
Telefunka sonaba no con mucha fuerza, a un nivel medio de sonido acoplado a la perfección con el ruido de las gotas que sonaban en el techo de lámina de su casa. Armando amarraba sus agujetas, melancólico pensaba en ella y en él; si lo llegara a encontrar en la calle lo mataría. No podía soportar que Elena hubiera desaparecido abrazada por aquel individuo y sin destino conocido.
Besame mucho, versión electrónica de los Funka, lo reanimó. Ya vestido ahora bailaba lentamente, como imitando a una gota la cual escurria por su ventana. Imaginó lagrimas, pero tenia tiempo que a él ya no le brotaban, tanto dolor lo habia dejado seco por dentro, o por lo menos eso pensaba.
La resequedad volvio con el recuerdo y la visión del agua cayendo a chorros. Necesitaba una cerveza, se dirigio al refrigerador pero solo encontro botellas vacias, ropa y comida sucia. Tenia que cambiar la ambientación. Se dirigio a su librero en donde una foto de ella aún adornaba un espacio cuasi sagrado.
The Best of the Doors, música ideal para este día, la rola The end. Armando ya viajaba y pensaba cuanto sufrimiento se habria ahorrado si la hubiera matado antes de descuidarla. Asi por lo menos los dos terminarian juntos, pues él por supuesto se hubiera siucidado después. Recordaba a sus padres, sus consejos, sus envestiduras reales, su carácter fuerte y su ausencia de más de diez años.
Alicia de Bunbury: Por que todas las rolas de este señor le recordaban a ella, o más bien todo le recordaba. Estaba obsesionado, enamorado, no lo sabía pero lo atormentaba un sentimiento de soledad y angustia que a veces lo tiraba en cama dias enteros. Queria terminar pero tenia miedo, más de las recriminaciones hacia su espiritu que al mismo hecho.
A falta de cerveza Armando ya bebía sobras de una botella de mezcal que habia encontrado bajo su cama. Pensaba locamente en beber sus orines para probar ese alcohol destilado. Anteriormente ya lo había hecho, no le desagradaba y era sano, pensaba. Necesitaba cambiar, una transformación.
Se levanto de la tasa del baño, pues aparte de su cama era el único lugar donde se podia sentar, y cambio el disco. Sonaba un acoplado de música Ska: La Tremenda Korte, La Parranda Magna, Secta Core, Estrambóticos, Nana Pancha le recordaban sus tiempos juveniles. A los veinticinco años se sentia viejo y esta música lo llevaba a sus dieciocho, a sus veinte cuando la conocio a ella.
Optó por bailar, por sacudir ese día tirado en la cama. Los musculos ya no le respondian y lo dejo, queria llorar pero no podia, solo sentia un ahogamiento, dolor de estomágo profundo y sus ojos hinchados. Ni una lagrima.
Abrio la ventana y notas lejanas llegaron a sus oidos, era banda, música de moda por estos tiempos. Cantaba un señor con un melancolismo triste, trompetas lo envolvian y un bajo ininterrumpido lo aompañaba, la lluvia cesaba. Asi de momento se dejo llevar acompañado por un silencio pesado y reconfortante como cuando se acostaba con Elena a solo admirar el techo.
Tenia que escuchar a Pink Floyd para seguir viviendo este momento. Se levanto y busco el disco pero no lo encontro inmediatamente, en cambio se topo con la ropa que ella había dejado abandonada; la veia y pensaba que una nueva vida le deparaba nueva ropa. Seguramente no queria guardar recuerdo alguno de su vieja existencia, de él, su casa y sus regalos que aún se encontraban en el lugar donde siempre habian estado.
Encontro el disco y lo programo, ya estaba borracho pues tenía tiempo que no acompañaba el alcohol con algun tipo de refresco
Tocaron a su puerta, un periódico llegó por manos de su vecina, era La Prensa de ese día. En el estaba la fotografía de ella, muerta. El pié de foto decia: A balazos, en un asalto.
Todas sus elucubraciones habian sido una farza, como su vida misma. Tomo la vieja pistola que su papá le habia regalado, ingirió un trago de mezcal y se disparo en la cabeza. Pink Floyd sonaba a todo lo que daba la grabadora.
Cuando lo encontraron aún derramaba de la boca el liquido color miel del alcohol mezclado con sangre.
No había alcanzado a digerir ese último trago.
Don Fer
Marzo 2007
